Míssil Supersónico de Destruição

2012-01-08T12:04:00.001Z

Comentadores de Marvel Vs. Capcom 3.

2012-01-02T21:12:00.000Z

Benvindos a 2012.

2011-12-04T23:04:00.002Z

2011-12-01T15:01:00.002Z

"Um post por dia todos os dias de Dezembro era até uma boa ideia", pensou ele.

O homem que Tinha uma Estrela na Cabeça, parte 5

2011-11-24T23:02:00.001Z

Para onde foi o Sol

Para onde

Perdendo-se nas pregas das nuvens

Ostracizado pelas chuvas. Neves e dilúvios

Pescou-se a estrela sem anzol

Num crânio repousou, forjou canções de calor,

Antes

De um largar de luz se impor, brilhou

Um Sol, o Sol

O meu Sol

Cantava a canção, sem rimar.

Nas ruas arejadas da cidade e nos becos mais escuros vergados ao lixo e à humidade preta entre o chão e as paredes, nas igrejas brancas a reflectirem a luz do céu nos fiéis que a abandonam, nas casas de telhados laranja e castanhos e prateados de alumínio, vistas do castelo de pedra lá no alto com vista para o rio, nos edifícios de vidro e metal obsidiano curvados sobre os chão horizontal, nos arranha-céus a tombarem lá de cima a semearem-se no centro histórico da cidade, em todos os lugares o Sol e este novo Sol abarcavam e devoravam tudo o que encontravam. Uma luz mais parda e menos brilhante no velho Sol, no maior e no primeiro, talvez? Decerto que sim, as pessoas olhavam para cima e desejavam que as nuvens saíssem da frente para os fulgurarem mais do que nunca. Que confusão e entusiasmo, esta nova estrela bem mais pequena que a original mas bem mais forte, de repente. Uma coisa que inchou durante dias enquanto ascendia, devagar e gorda, até ao negro do espaço. As pessoas nem podiam acreditar e é claro que apareceu nos jornais e telejornais locais e internacionais. A estrela brilhava só por aquela cidade naquele canto do pequeno país, e em breve foi deixada em paz pelo resto do mundo uma vez que ela não ia a lugar nenhum, mas mudou a vida dos habitantes. Chekirout. No CAPI, o novo Sol foi presenciado e visto por todos a subir aos céus na noite, como se de um invulgar espectáculo de pirotecnia se tratasse, neutro de cheiros – este único redondo e grande brilhante foguete não fazia com que a pólvora se misturasse com a terra quente do Verão. O chão ainda estava molhado, no logradouro do CAPI. Mas a chuva parara misteriosamente. Talvez fosse, creia um céptico, o calor da estrela que evaporava as nuvens acima e – de roda agora – de si. Mas a resposta mais bela e verdadeira seria a de que o céu mergulhado na sua amante noite não se vergasse mais ao seu domínio e deixasse este pedaço de luz e claridade solares ter um parto o mais encorajador possível para tomar mais um pouco do seu novo lugar em si. No céu. Os ímpares aplaudiam e assobiavam e Jocivalter, num sorriso largo por todo o comprimento da sua cara molhada largara a postura de sarcasmo para poder ver, com os seus olhos pela primeira vez, o que já antes tinha visto.

Fizeram-se e cantaram-se imensas novas rimas e poemas, canções

Foi num dia de Novembro que o Sol de novo floriu

Abriu as novas asas pousado na luz que nunca viu

Dançou no mar, pescou novas nuvens ‘pra se enfeitar

É o novo Sol, sem nome Sol, sem nenhum nome

Para dar ou tirar

É… Vamos só sorrir para mais brancura

Reflectir nos dentes o esplendor de um novo mundo

Colado ao céu e com um véu

Destapa a luz no horizonte e diz Este novo pôr-do-sol sou eu

Com a Primavera a vir o Sol vai querer dançar e despontar

Novos romances com a Lua e quem quiser mais acompanhar

Dormirá com ela atrás dos seus cortinados despedaçados

Por meteoros e pedaços de estrelas mortas

Um pouco mais azarados

Este Sol

Este novo Sol nem nome ou assinatura

Beijando-nos o rosto

Queimando-nos o corpo

Em plumas e conversas cruas

De calor

Tornaram-se parte do imaginário colectivo da cidade: os novos raios de luz de cada canção nova aflorada da união entre as fundações de pedra e a nova estrela; que, por vezes, dançava no céu.

Era mais fácil ás pessoas apaixonarem-se. Tudo era mais intenso mas igualmente racional. Os concidadãos apaixonavam-se de forma renovada pelos seus trabalhos e assobiavam quando saíam de casa e cumprimentavam os vizinhos com sorrisos abertos, ou enamoravam-se pela ideia de mudança nas suas vidas. Tudo estava bem para quem estava feliz, e quem estava triste olhava para a nova estrela no céu; e, por momentos, talvez percebessem qualquer coisa mais. Mais qualquer coisa – para continuarem a questionar a cada passo as mesmas coisas de sempre.

Ver as ondas do mar a revolverem-se no mar em espuma e gotas de sal espirradas para o ar ganhava uma nova dimensão contemplativa. Ver os raios de Sol a intrometerem-se pelas frestas da ponte grande, de metal, que juntava pelo rio uma cidade à outra, e pelas frinchas das persianas em cada casa. Ver um nascer ou pôr-do-Sol, então, tornara-se toda uma nova experiência. Pequenas sebentas cedo começaram na rua a ser vendidas com os melhores locais para se ver o sol a pôr-se ou a nascer. A qualidade de cada sítio era, até, apaixonadamente discutida pelos adolescentes a saltarem de bairro em bairro até aos velhos nos cafés de bigodes com pontas amarelas e os cotovelos em cima de jornais húmidos. Arranjar um sítio deserto onde se pudesse ver, de este a oeste, os Sóis a encontrarem-se tornou-se numa comodidade com o preço superior ao ouro. No nascer do Sol a noite, antes da despedida final, concede-se a um púrpura no colo do horizonte a arrastar-se em borbotões pelo escuro do azul do céu, e as estrelas brancas dissolviam-se, já, nesse mesmo céu. O púrpura no céu arrastava-se então ainda mais na direcção de cada pessoa e o colo do horizonte transmutava-se para um ocre carregado. Era a chegada do velho Sol, grande, no seu caminho habitual. Mas pouco depois logo vinha o novo Sol. E este novo sol raiava da direita e nascia por ali mais saltitante que o velho Sol; ser-se mais novo e mais pequeno tem destas coisas mas e o céu, o céu com o novo céu ganhava um raio oblíquo oeste-este em tons esverdeados, por vezes, ou de um azul mais claro e esse raio quando era azul misturava-se com o ocre do antigo Sol e um verde fresco e limpo pulsava, em vez de pingar, em curvas largas, por toda a tela celeste. O Sol preenchia o fim enquanto subia e as cores desvaneciam-se apenas para um rosa de despedida e a Lua, a assomar, tímida, num longínquo céu azul. E o Sol novo nascia todo e, depois de subir, voltava a fazer uma curva descendente e um novo folgo de luz impregnava as nuvens de rosa, rosa, rosa, e se chovesse, havia sempre um arco-íris; e esses arco-íris dividiam-se e subdividiam-se com os soluços dos ventos, a passearem-se pelos dias. E o dia nascia finalmente e quem via o nascer dos sóis era congratulado pelos amigos e família. E o coração de cada um desses felizardos ficava sempre mais leve, ou mais doce. A cidade cintilava com o novo astro que escolhera ficar com ela para sempre.

Du-as

Estre-las

Umagrand’outra

Pe-quee-na

Dançaa-ram para o maaaaar(hum!)

Fize-raaaam

O pescador voltar, voltar

Voltar

Para os braços da mulher gorda que o esmaga a abraçar!

So-le

Soli-nho

Faz-melá-aaá! Um arranjiiii-nho…

Para ele ir ver o nascer do sol comii-go!

So-le

Soli-nho…

[…]

O pôr-dos-sóis tornara-se um evento social, como ir ao cinema ou deixar pingar as horas para o chão em esplanadas com os amigos. As pessoas saíam dos trabalhos antes da noite se produzir e corriam atrás da luz que falecia como uma anã branca. O amarelo tornava-se mais laranja no céu e o novo sol pintava as nuvens e pedaços mais inferiores e longínquos de céu com o sangue da sua despedida. A escuridão rodeava o céu num círculo lento e contínuo e o Sol mais novo despedia-se primeiro, a Lua já alta. Fios de clarões laranjas percorriam verticalmente o pano escuro das estrelas, e as que se encontravam no caminho desses clarões. Desses fios laranja, desses clarões. Desses clarões. As estrelas não apareciam e esses clarões, esses fios laranja, esses clarões esses fios esses clarões. Esses fios esses fios fios fios laranja esses clarões. Esses fios. Esses clarões esses fios esses clarões esses clarões esses fios laranja esses clarões esses fios esses, fios esses clarões esses fios, esses clarões. A noite cai e todos vêm esses clarões e esses fios laranjas – esses clarões laranjas, esses fios verticais laranja – em último lugar antes das estrelas se incharem de branco e a noite, azul, mais ou menos escura, com o amarelo doce e pegajoso dos candeeiros por todas as ruas se instalar, por aí, etc. Uma cidade com dois sóis durante o dia e no jardim interior do CAPI vemos particularmente bem ambas as danças dos sóis

E assim a nossa vida no céu transpareceu

Eu o Sol e tu a Lua, um filho e mais um Sol

Nosso, meu e tu,

Dançámos na rua e vimos o céu ficar em chamas

Ouvimos o cantar do mar e os pescadores com as suas canas

E na orla das ondas com as suas espumas serenas

Brilhava o reflexo dos sóis e de ti, minha Lua,

Princesa da noite que com os dois sóis nunca

Será deixada à sua sorte

Eu e tu e mais um

Um sol a lua e mais um

Um Sol

O que, visto que o CAPI tem sempre as suas portas abertas para quem queira entrar para apenas passear, passar pela porta verde e ver-se no logradouro e sentar-se num dos bancos de pedra pintados numa tinta magenta que estala e se desfaz no calcário desses mesmos bancos, e olhar o Sol, é algo que vem a calhar, havendo sessões marcadas nesse dia, havendo ímpares ou não a partilharem as suas histórias com os seus pares, conselhos ou desabafos, avisos, lamentos ou manifestações de júbilo. Claro que quem frequenta o CAPI é, por norma, discreto – muito discreto – no que toca a vivenciarem a instituição fora das suas paredes, e a partilha com terceiros é parca, quase nula. O logradouro, e em particular no ponto mais alto do panóptico, está reservado, quase em exclusivo, para quem frequenta o CAPI. A rotina dos invulgares mudou um pouco, desde o nascimento do novo Sol. Agora, impreterivelmente, as reuniões começam sempre após a dança da tarde dos sóis. O porquê tem uma resposta óbvia, longa, e directa: A dança final dos sóis é sempre mais rápida que a dança da manhã dos sóis, mas é mais facilmente apreciada; de qualquer modo, o ritual tornou-se uma tradição na cidade, um património imaterial da alma colectiva das suas gentes. Torna-se um bom ponto de partida ou de chegada entre uma coisa e outra. É uma meditação curta, que tira a sede aos espíritos e a substitui por uma outra sede. Qualquer que essa sede seja, como saberei eu descrevê-la, se nunca vi dois sóis morrerem, e, por vezes, só ver um me aperta o peito.

Relembra-se a razão particular pela qual aqueles ímpares ali estão. Qual a resposta do Sol que nasceu, qual é a certeza de o ter lá em cima sabendo todos, os que entram em novos quietos e assustados, de movimentos presos, e os veteranos mais relaxados que se riem alto que aquele sol, aquele particular Sol, é uma invulgaridade, a maior de sempre, que nasceu na cabeça de um homem num normal dia sem qualquer significado? Não há e os psicólogos do CAPI e todos os ímpares cedo confortam essa ânsia de saber de quem, no panóptico, descobre pela primeira vez a mágica e estranha origem de mais uma estrela no seu céu, e lhe dizem que não interessa. Não importa. Não importa saber o que isso significa. O Sol é, pelo menos, um presente inesperado para quem precisa de mais uma estrela para guiar o seu caminho. Ou quem precisa de mais uma estrela para ofuscar o olhar de medo que passeia e pernoita nos seus olhos. Ou só quem precisa de um pouco mais de calor na sua alma sofrida e fria colada a uma parte inominável das costas, se pudesse sair,, como teria, já, arrancado a pele. Mas deixa que ele ta aqueça.

Que significa este Sol ter, uma noite, saído da cabeça do Sr. Sousa (era/é o nome do ímpar que frequentava o CAPI nessa altura) quando estava em fase de mudança e, pela primeira vez em muitos anos na sua vida, questionava de novo, questionava com fúria e sede e tomava para si as rédeas do seu destino com convicção e segurança? Viria a calma depois. Que significa, em última análise, este Sol no céu, vindo de um dos nossos pares, para cada um de nós aqui no CAPI? É para isso que nos juntamos aqui nas reuniões. Quando encontrares a tua resposta não precisas de a partilhar connosco; se quiseres, podes deixar de aparecer. Mas também podes continuar a vir.

O panóptico continua concorrido a cada sessão.

E depois havia ainda mais uma canção popular sobre os dois sóis que as pessoas costumavam cantar, quase como modo de cumprimento ou despedida com um sorriso, uma lenga-lenga rápida, que acho, estou agora, a lembrar-me, acho que? – começava assim:

O homem que Tinha uma Estrela na Cabeça, parte 4

2011-10-25T22:38:00.001+01:00

Link

Provérbios Marítimos

2011-10-17T22:36:00.000+01:00

Havia um provérbio da cultura atlante sobre um peixe e um pássaro que faziam pouco um do outro por um não saber nadar, e o outro não saber voar. Até que olharam um para o outro e perceberam o quão tolos eram. Este provérbio nunca existiu. Foi extraído de um poema que nunca existiu, pediu simplicidade e beleza emprestadas que o ficcionar de uma cultura não conseguem. Perdeu-se nas areias do tempo. Ou nas vagas infinitas do oceano da memória. Revolto e encapelado, as traições que nos faz. Havia esse homem que o disse, e havia o homem que o ouviu. Dualidades. Talvez tivesse sido um atlante, a afogar-se na água, imóvel, asfixiado pela água salgada, negra, nos pulmões. O outro homem lançou as suas redes e pescou um outro peixe. Vários desejos o peixe conferia, obrigado por não me teres pescado. O barco novo, a casa nova, o título de imperador, e a tempestade que se aproximava. Ao final da noite, voltou ao seu barracão.
Como sempre, as morais aprendem-se demasiado tarde.
Se escutares os ecos das ondas vais ver que os ecos são apenas outras ondas; tempestades por alguém/afogas-te num vintém. Mar e areia. Peixes silenciosos de discurso. As águas do oceano tudo levam, tudo apagam, e os discursos que evita dar contêm em si o condão fácil da morte. Que futilidade, termos um nome para o oceano. O peixe e o pássaro. O provérbio falso atlante não conta o que depois aconteceu. Um namoro improvável. Uma aprendizagem conjunta, seguida da morte de um, ou de ambos. Quão imperdoável pode ser o mar. Ou o nadar do peixe para bem longe da superfície, e o pássaro transportado para terra, pelas correntes amigas do vento. Assim terá, provavelmente, sido. Assim é sempre: a continuidade do percurso.
Não é preciso um farol para guiar um qualquer propósito pelo mar da vida.
Só é preciso um faroleiro.

/ \

2011-10-12T20:02:00.000+01:00

E de repente, Groove; Groove por todo o lado.

it's nice

2011-10-11T13:17:00.000+01:00

WE HAVE SEX
IN THE DRIVEWAY
ON THE BEACH
LOOKING AT THE MOON
UNDER THE STARS
BECAUSE
SEX IS GOOD
SEX IS ACTUALLY VERY GREAT
HEALTH-WISE
IT’S HEALTHY
PRACTICE SEX
DO LOTS
PROTECTED
AGAINST THE DISEASE
WHEN YOU HAVE IT
YOU FEEL LIKE A MILLION BUCKS
AND THEN YOU GO AGAIN
BECAUSE YOU LOVE IT!

YES, HAVE
SEX NOW

2011-09-28T10:45:00.001+01:00

2011-09-25T18:45:00.001+01:00

A paz à superfície dos labirintos sem fim.

O homem que Tinha uma Estrela na Cabeça, parte 3

2011-09-21T01:10:00.001+01:00

LINK

O homem que Tinha uma Estrela na Cabeça, parte 2

2011-09-15T12:48:00.002+01:00

Uma estrela na cabeça. Uma bola luminosa e massiva composta por plasma mantida coerente pela força da gravidade. Com um gorro vermelho por cima de umas férias passadas na neve, há mais de uma década. Passeia-se por ruas secundárias e parques minúsculos onde os velhos a jogarem dominó desconhecem o estranho milagre que passa por eles personificado num Sr. Sousa com a cara crispada de preocupação. A estrela mantinha-se quietinha. O Sr. Sousa sentia o pulsar cilíndrico e a força das marés de plasma no seu interior a libertarem um calor incomodativo. Chegou a casa preocupado, cansado de pensar, e decidiu ligar à ex-mulher, querendo esmurrar-se na cara enquanto discava o número no telefone.

- Estás a dizer que te nasceu uma estrela na cabeça?

- [suspirando] Achas que estou a… mentir ou -? Nasceu mesmo, nasceu-me durante a noite e não sei o que fazer, já fui a um médico. Diz que não a pode tirar com medo de evitar a criação de um buraco negro ou um efeito de supernova.

-E não te disseram mais nada - ? se crescer ou…

- [Girando o bocal do telefone] Se – se crescer? A estrela pode crescer?

- Bom, não sei. Até que ponto é estável uma estrela? A sua massa não muda até ao fim da sua vida, embora exista uma fusão termonuclear de hidrogénio durante todo esse tempo. Não cresce nem diminui. Mas a ti nasceu-te uma estrela na cabeça, cresceu do nada, durante a noite e tudo, Sousa [até a ex-mulher do Sr. Sousa o tratava por Sousa].

- Pois é… Pois é…

- Já experimentaste tocar na estrela com a tua mão?

- Nem pensar! Já basta o calor e – mas sabes que deixei de sentir o meu cabelo? Será que é possível que a estrela esteja ligada directamente ao meu crânio ou – ou ao meu cérebro?

- Sabes, Sousa? Não sei bem como te ajudar no teu problema mas acho que devias fazer duas coisas em relação a essa estrela?

- Ai sim? E quais são essas coisas?

- A primeira é que deves fazer um cash in dessa coisa mesmo à bruta. Vai ao programa da Júlia, arranja um agente, para começar. Na pior das hipóteses, ganhas uns cobres como atracção de circo e sempre te podes despedir do teu trabalho no PBX. Ainda és entrevistado pelo canal Discovery, e tal…

- Está bem, está bem. E qual é a segunda?

- A segunda? – e a ex-mulher do Sr. Sousa fez uma curta pausa dramática – Acho que lhe devias dar um nome.

O homem que Tinha uma Estrela na Cabeça, parte 1

2011-09-13T17:45:00.005+01:00

Um dia o Sr. Sousa acordou e percebeu que lhe tinha nascido uma estrela na cabeça.

Sim, lá estava ela, impossível negar! Apercebeu-se da sua presença quando sentiu o cocuruto bastante mais quente do que o habitual. Algo vibrava na sua cabeça com uma cadência esférica. Levantou-se, olhou-se ao espelho na casa de banho, e viu-a, certinha, branca a irradiar uma luz branca e amarela nas suas decadências de energia, com pequenos pontos cinzentos e beges a aflorarem na sua superfície, manchas estelares, bem comuns na verdade, mas o Sr. Sousa não prestou grande atenção às manchas estelares nem a nada

- Carambas, nasceu-me uma estrela na cabeça!

Saiu a correr – não sem antes ter enfiado um gorro (vermelho) na cabeça para esconder a estrelas que brilhava positivamente, cheia de carácter – de casa, sem tomar o pequeno-almoço [o pequeno almoço do Sr. Sousa costuma consistir em: pão com doce de cereja/morango, sumo compal de pêra/chá/limonada, ou cereais com leite quente], e foi logo ao médico mais próximo de sua casa.

- Então diga lá –

- Sôtora, nasceu-me uma estrela na cabeça!

- E que estrela é essa? – perguntou-lhe a médica, olhando para o Sr. Sousa baixando os óculos – é uma estrela normal ou uma estrela de David, de seis pontas?

- Eu – hã? Uma estrela de – o que é que isso interessa?

- Pode ser uma estrela judia – a médica fez o desenho com os dedos no ar de uma estrela de David – Uma – está a perceber? Uma estrelinha judia. De judeus. Assim judia, a estrelinha. O Sr. é judeu?

- Eu não sou judeu! – E o Sr. Sousa tirou o gorro vermelho para não haver mais confusões sobre a natureza do astro de que se falava – é mesmo uma estrela, faz-me imenso calor na cabeça e tudo, ainda pensei ser outra coisa mas não, é mesmo uma estrela!

- Ainda bem, não se pode confiar neles, nessa malta – a Doutora levantou o rabo da secretária e chegou-se à frente para observar melhor a estrela, boca ligeiramente aberta de como quem não está, particularmente, surpreendido com o desconhecimento que lhe é apresentado à frente dos olhos – Pooooois é, é mesmo uma estrela. E não é das judias. Sabe que eu sou uma psiquiatra, Sr. Sousa, não percebo grande coisa de… O Sr. fazia melhor em ir a um dermatologista.

As notícias não foram as melhores: a estrela (“Bem bonita, por sinal, branquinha e toda redonda, e o calor não queima particularmente a quem está perto”, disse-lhe o médico) parecia fazer parte da cabeça do Sr. Sousa, nascendo e crescendo no lugar dos cabelos, e não se arriscava a tirá-la –

- Até porque há o risco de provocarmos um efeito de Nova ou de buraco negro, conforme a estrela liberte toda a energia dentro de si fora do corpo que lhe deu vida ou imploda sobre si com o peso da sua energia convertida em gravidade. Física, homem, física.

- Mas… mas não posso tirá-la? – O Sr. Sousa ficou quase tão branco quanto o corpo celeste a habitar a sua cabeça terrestre: vou ter de ter uma estrela na cabeça a minha vida toda! – Como não posso tirá-la?

- Acha que eu quero que nasça um buraco negro na minha sala e que depois seja necessário evacuarmos o planeta Terra em menos de uma hora? Habitue-se, Sr. Sousa, há deficiências piores.

Mandaram-no para casa com uma receita de Ben-u-ron: “Se tiver dores de cabeça; nunca se sabe”.

Uma estrela na cabeça.

Perfeito, pensou o Sr. Sousa.

A seguir: parte 2.

2011-09-13T16:23:00.001+01:00

HOUVE UM HOMEM

A QUEM LHE NASCEU
UMA ESTRELA NA CABEÇA

2011-09-12T17:53:00.000+01:00

"Her eyes were HD Green"

2011-09-06T16:50:00.001+01:00

O meu pai está a dormir. Cruxificado ás ripas da cama desfeita, onde ontem ainda dormia, amarrado com fios eléctricos de várias cores, ver-me-lho sangue, verde e bic a-zul. Na primeira manifestação desse acontecimento havia um cão, um pastor alemão, uma casa com vários andares com panópticos acidentais em lugares distintos, e uma mãe ausente. Desta vez, é real, aqui, eu estou desperto; há música a gritar. )Já o encontrei antes(. Estou cansado demais (par)a observá-lo. O meu pai vai morrer, mas não parece ser, ainda, hoje. O seu silêncio continua a ser permanente. O meu pai nunca fala nestes momentos. As mãos e os pés não estão furados por espigões, só os fios eléctricos o prendem. Tenho sede. Ele dorme, eu estou, infelizmente, com o olhar doente de quem as insónias são o fio condutor da claridade dos dias. Está bem, pai. Não sei porque é que te manifestas assim. Mas a minha mãe ainda está ausente. Esta música que grita não me insulta. Tudo é mito, tudo é conceito e significado. Chega por agora pai. Só quero acordar, acordar de vez, e escrever sobre olhos verdes em alta definição.

Em HD

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2011-09-06T16:38:00.002+01:00

A parede branca à minha frente parece cada vez uma tela por pintar.

A Fugir para a Frente

2011-09-05T14:21:00.002+01:00

Sinto a falta do meu amor
Onde está o meu amor
Onde foi o coração do meu amor
Não sei
Não sei

Pergunto ao vento e para dentro
E para fora de mim mesmo
Onde está o meu amor
Acabam-se as canções
Mudam-se os tempos, os dias
São outras as luzes fugidias
As ilusões
E eu não sei
Não sei
Não sei para onde foi

Sinto-o perto
Ou muito longe
Suponho-o e desisto
De o encontrar
Quando olho para certos olhos
Toco em certos rostos
Perscruto sozinho o mar
Mas por
Vezes
Penso que o reencontro
À minha espera, para o agarrar
Mas dão-se as badaladas da realidade
E com saudade ou sem saudade
Aceito sempre
Deixá-lo voar

E onde ficará ele
Para onde irá pousar
Não sei
Não sei
Não sei

2011-08-30T23:03:00.000+01:00

Trying too hard.

Ramalah, parte 2

2011-08-30T15:39:00.001+01:00

Os deuses. Ráma e Lá, num casulo que funcionava simultaneamente como meio de transporte e avatar de ambos, cobrindo a face do planeta com uma camada translúcida de algo prateado. Sobrepunha-se às nuvens, invadia o céu, ominosamente. E – a religião estava em declínio na Terra. De facto, após "a primeira conquista das estrelas", os homens viraram-se cada vez mais para eles mesmos, cansaram-se de esperar pelo regresso dos deuses. E embora, tal como as escrituras sagradas o dissesem, os deuses um dia chegariam quando os homens mais não acreditassem neles, as palavras não tinham a força dogmática de eras atrás. E também a dualidade da interpretação das coisas punha os homens a questionar: e se fossem eles próprios a procurarem os deuses, Ráma e Lá, chegando até eles como os filhos pródigos que tinham finalmente descoberto a verdadeira unidade do seu propósito: conquistarem-se, prevalecerem, atingirem a felicidade, a superação da fragilidade humana? Seria possível. No declínio religioso num dia normal para regressarem deuses vivos, responsáveis pela própria criação humana, a presença de Ráma e Lá cobriu toda a face do horizonte; um deus em cada hemisfério da Terra. As consequências do primeiro dia da chegada dos deuses abrangeram desde suicídios em massa até a casos de morte súbita por tão grande e inexplicável acontecimento – a emoção forte, pura, é tão devastadora quanto o tédio das certezas absolutas. Os jornais e as restantes agências noticiosas pararam, em grande parte, e qualquer fluxo informativo para os mais simples de espírito perdeu-se na onda de histerismo. Isto porque não havia qualquer tipo de interpretação possível a fazer dos acontecimentos quando se é criado por deuses que deixam nos homens o emblema da sua obra até à essência mais profunda da alma. A chegada dos deuses sentiu-se como uma certeza. Todos os homens o perceberam com a sua vinda; cada um procurou preparar-se para os momentos mais importantes das suas vidas à sua maneira. Excepto a cultura nanita, monoteísta, que ocupava uma grande península num dos 3 continentes. Ao sentirem a chegada dos deuses – dentro dos seus corações, uma verdade – sentiram também que a sua devoção era falsa; poder-se-à concordar que nunca saberemos o que é sentir por provas concretas e visíveis, reais, que o deus a que oramos não existe, mas sim outro, ou outros. A destruição do corpo segue a do espírito. A conversão forçada não acalma a confusão violenta na alma. Suicídios em massa filhos da dor e da revolta, conversões espontâneas, ataques desesperados por parte dos mais fundamentalists ao céu. Dos casulos surgiram as pirâmides invertidas vibraram sozinhas e uniram-se no ar, formando um zigurate nas suas metamorfoses, local onde os deuses desceriam à terra depois de a ela terem chegado. Ninguém dormiu nos primeiros dias. Ninguém, acima de tudo, compreendia o porquê, a razão, ou este agora. O mundo estava demasiado ocupado a finalmente perceber o que era. A presença visível da chegada dos deuses em dois gigantescos ovos translúcidos acoplados na superfície de cada uma das Luas - depois chocando pirâmides invertidas acoplando-se ao firmamento - foi das imagens mais reproduzidas da história da humanidade. Apenas suplantada pelo foco de luz de cada um dos deuses insectóides que desceram, finalmente, uma semana depois à Terra, para se revelarem. Todos os que puderam ir até ao zigurate fizeram-no com fervor. Todos se ajudaram para providenciarem viagens ao maior número de pessoas possível. Os que não puderam comparecer viram todo o acontecimento pela televisão. E não havia mais homens fora deste duplo curso de acções. A comitiva formal para receber os deuses foi, à pressa, composta por líderes religiosos das várias casas e igrejas de Ráma e Lá, chefes de estado dos – poucos – países que ainda existiam, grandes artistas e pensadores, e alguns ricos e notáveis que asseguraram a sua presença estoirando alegre e sofregamente parte das suas fortunas. Tudo por um farrapo de divindade, supor-se-á. Os deuses desceram nesse belo e fulgurante raio duplo de luz, avatares de conceitos vivos que falavam directamente na cabeça das pessoas. A relva cresceu, as flores desabrocharam como por geração espontânea a cada passo que deram até aos chefes das igrejas de Ráma e Lá, que procuravam conter as violentas emoções de se arrastarem num medo louco de tocar no divino. Ficaram-se por um ajoelhar profundo, mas os olhos não se desviaram dos seus corpos.

Os deuses regressaram. Conseguiram, finalmente, chegar ao ponto intelectual de saberem tudo o que era Ráma e tudo o que era Lá; E, assim, voltámos [diziam os deuses para todos os homens da Terra; (isto era mentira)]. Agora podemos ascender juntos; agora, podemos finalmente recordar-vos que a Graça é a verdadeira meta do destino do Homem.

A alegria súbita e confusão posterior que tal declaração desencadeou. Numa só frase, mudou-se o paradigma da evolução. Os homens não deviam, já, procurar uma independência total, libertando-se das amarras dos seus criadores. Só deviam procurar a Graça. Apenas e tão só a Graça. Orem a Ráma (a pai da Lua) e a Lá (pai da outra Lua), e percebam que o vosso destino encaminhou-vos para se conseguirem salvar sem nós, com o meteoro que mandámos para vos destruir. E agora todos podemos descansar. Iremos para as Luas. Deixem-nos orgulhosos. Portem-se bem. Sejam a verdadeira Unidade que falta ao cosmos. E, a seu tempo – tenham paciência! – perceberão qual é o caminho da Graça.

Isto foi o que os deuses disseram - isto foi o que os homens ouviram - antes de o Zigurate se dividir em duas pirâmides invertidas e, cada parte, visível, assentar numa das Luas. E foi, esta, a história do regresso dos Deuses.

Procurem a Graça. Deixem-nos orgulhosos. Façam-nos felizes. Com estes mandamentos o mundo principiou a sua mudança.

Composição de Cores

2011-08-24T21:40:00.004+01:00

Primeiro temos o azul; depois do azul temos o castanho, o cinzento claro, o preto. O branco vem depois. O vermelho evidencia-se. O verde, tímido, espreita entre o amarelo e o bege.

Corrompe-se a visão. Dá-se espaço ao púrpura. A doença do roxo, o inocente lilás, o inquisitivo laranja vem atrás. O laranja cai e o amarelo solar reaparece. O vermelho pulsa, em invisibilidade.

Castanho, azul, cinzento, branco.
As cores em cascata.

Pedalling

2011-08-19T12:29:00.003+01:00

Tem de haver uma maneira melhor de aprenderes a andar de bicicleta: eu levo-te ás escarpas de Sintra e pode ser que a maresia te faça bem. What say you? Conheces as histórias todas sobre o famoso microclima de Sintra, sim. Peço a carrinha ao meu tio, levamos as binas no porta-bagagens. Armo-me em music nazi, ponho uma mixtape do Mayer Hawthorne e agradeces-me depois. Nove, nove e meia à porta de tua casa? Eu sei que é cedo, mas caramba, a que horas queres lá chegar? Deixamos a carrinha ao pé de uma falésia. Subimos o resto. OU - se quiseres - arranjamos daqueles cestinhos curtidos para pormos à frente do guiador, e levamos comida para passarmos lá o dia. Achas que aguentas, que as tuas pernas aguentam?

Eu digo Sábado. Tudo bem, é só uma boa desculpa para ir ver o mar e sentir aquele vento com partículas de água salgada nos braços, na cara e é só uma boa desculpa para passar um dia contigo, mas hey, momentos são momentos. Deve haver um sítio qualquer entre os chorões onde possamos estender a nossa toalha e comer as nossas bifanas, ou assim. levamos batatas fritas de pacote. E quem diz que é um dia mal passado?

Não dispenso a mixtape, desculpa. Queria mesmo ir lá de carro. Passeamos pela estrada, subimos aquilo tudo, e vamos descendo devagarinho. Eu consigo. Podemos ver coisas que ainda não vimos, talvez - talvez o teu cabelo fuja da tua cara e dance pelo ar de forma diferente, e mesmo que eu não te diga nada, vou olhar cheio de gozo para a dança esquissa do teu cabelo a manhã toda. É esse o tipo de gajo que sou, gosto dessas coisas. O meu vai andar por aí, também, mas não é a mesma coisa (nunca é a mesma coisa). Que me dizes? Andar de Bina, poder ver o teu cabelo a dançar de maneiras novas, irmos trocando piadas enquanto nos esfalfamos a subir a serra e, a meio, talvez me rogues pragas pelo esforço que fizeste - mas é só assim que se aprende mesmo, mesmo a andar.

E também porque nunca o fizemos. Podemos ver o mar, as nossas faces, o tempo e o fim de semana a fugirem mais devagarinho. Podemos sentir que estamos a voltar para uma Lisboa mais deserta de alma e sons verdadeiros, quando voltarmos. Podemos adormecer mais rapidamente, depois de desistirmos lentamente de mais beijos e abraços.

Volto a pôr a mixtape a tocar no regresso, se quiseres. De qualquer, modo, vai acabar antes de chegarmos.

Acho que conseguimos conviver com o silêncio.

2011-08-18T15:04:00.004+01:00

Onde está a certeza de uma tristeza que terá fim?

Onde está o doce sentimento de indiferença perante a partida do passado?

Lembro-me da primeira casa onde morei. Contrastava com a minha falta de conhecimento perante o difícil da vida. Não conhecia nada. Não conhecia a perda nem a frustração. Só os desenhos animados, e o dia que vinha a seguir ao outro.

Era uma tela em branco, na praceta da Damaia.

Não me lembro da chuva quando era mais novo. Pelo menos, não quando viva na Damaia.

Lembro-me de uma varanda alta, onde não conseguia espreitar para nada, só para a janela do terceiro andar do meu vizinho, no prédio em frente.

Gritava por ele André!, André!, e muitas mais vezes que ele aparecia a avó à janela a dar-me conta de onde ele andava. Descíamos e íamos brincar. Não me lembro ao que brincávamos os dois.

O meu pai pegava em mim e mostrava-me um quintal lá em baixo, que fazia parte do nosso prédio. Raras vezes lá entrei. Não me lembro.

Na Damaia não chovia, posso afiançar com alguma certeza. Quando me virava para voltar para casa, vinha um chão de madeira preta a saudar-me, com um sofá azul à direita onde, dizia-me a minha mãe, eu adormecia a olhar para as suas rendas brancas.

Era ainda demasiado pequeno. Ainda não tinha barba. Ainda não tinha olheiras sob os meus olhos azuis. Ainda não conhecera o prazer de fazer amor, a calma despreocupada a meio de uma viagem, os jantares nas tascas com os amigos onde as piadas se ouvem mais depressa do que se bebem as cervejas. E depois vamos todos lá para fora, Quem é que quer ir fumar um cigarro comigo enquanto não vem a conta?

Ainda não pegava no meu carro para ir ver o mar.

O meu pai primeiro deixava-me andar de triciclo na varanda. Depois, na rua. O chão, a estrada da praceta tinhas pedrinhas pretas e uma garagem permanentemente fechada mesmo lá em cima. as rodas de plástico do meu triciclo faziam barulho no chão. Mal andava. Havia outros rapazes. Mas não eram meus amigos, eram amigos do André. Jogávamos à bola, sem saber ainda que não sabia jogar à bola. Com que pé remataria?

Passo-te as mãos pelo corpo. Os meus pais estão fora. Faço isto quase pela primeira vez. A faculdade, a vida adulta, a escrita, as carreiras, os problemas, tudo pode esperar. As onze fazem-se quase a uma. Ponho um cd de trail of dead na aparelhagem. Volto para a cama a rir-me. Esqueço-me de desejar a repetição do momento. Esqueço-me de perceber que quando se é feliz é fácil, é tudo fácil. É tudo fácil demais. É fácil pensar que é assim porque é assim.

E a praceta, onde a deixei. Um dia voltei lá de carro. Fui almoçar com o meu pai ao restaurante de um amigo dele; lá perto. E quis regressar. O jardim decrépito (outro jardim) à direita, como quem nela entra, estava ao abandono. Vejo várias motas estacionadas numa praceta que dantes não tinha motas. Pessoas a conversar. O meu prédio, a minha casa, olha para mim em silêncio e quase me pergunta o que é que estou ali a fazer. Faço inversão de marcha depressa demais. Vou-me embora. Não volto lá mais.

Volto para a minha outra casa. Estou a preparar a mudança porque vou morar sozinho, com um amigo. A namorada apoia. Tudo se conjuga. A minha perna esquerda é só a minha perna esquerda. Nessa noite vou tomar café junto ao mar.

Olho para a noite, e cada onda que rebenta é uma memória.

Abraço-te/Beijo-te. Sou feliz. É fácil, penso.

A minha perna esquerda concordava.

Ramalah, parte 1

2011-08-17T22:04:00.001+01:00

Ramalah

A sociedade era uma sociedade como a nossa, de pessoas e vidas separadas por zonas mais avançadas do que outras divergindo as paisagens meramente em alguma fauna, flora, e arquitectura nas zonas mais antigas ou "históricas"; as pessoas tinham os seus empregos, os seuspassatempos, a sua cultura; as suas religiões, entroncando em denominadores comuns de origem da existência, e da vida, milénios antes. Há algumas décadas atrás tinha-se conseguido, por esforços conjuntos de cada região e das três principais ilhas do globo, colonizar-se um dos dois satélites existentes que, perto da atmosfera da Terra, giravam envoltos numa fina névoa que a generalidade do folclore chamava a estrada dos deuses. Um mais verde, com a superfície maltratada pela colisão de alguns asteróides, e outro mais púrpura, de superfície mais limpa, que o povo entendia ter uma natureza mais feminina, e era este que tinha sido colonizado há alguns anos atrás por uma equipa de astronautas, cientistas, e só agora se estavam a considerar os efeitos da gravidade heterogénea - que oscilava consoante a passagem da Lua verde por dentro da própria órbita da Lua púrpura - na primeira geração de alguns meninos e meninas que nasciam nas bases científicas, gerados no modo tradicional entre os cientistas homens e mulheres que Habitavam - os seus humores oscilantes e as suas alturas ultrapassando os dois metros pela puberdade, devido à fraca gravidade.

Era uma sociedade que se preparava para entrar "no futuro", como assim o sentia, e estava feliz porque a idade contemporânea não tinha, ainda, destruído a civilização engedrando, subconscientemente, o seu auto-devoramento. Há meros dois séculos atrás o destino destes homens e mulheres que viviam neste planeta com duas luas e caminhavam bípedes e falavam algumas línguas motivadas pelo afastamento das três principais ilhas pelo globo que geram, como se sabe, divergências na cultura, na forma de estar e até em traços físicos, estéticos e práticos consoante o clima e a geografia, fora pela primeira vez traçado quando físicos e cientistas detectaram um largo asteróide em colisão com a Terra. Noutros tempos, mero meio século atrás, o tamanho do asteróide teria sido suficiente para obliterar grande parte da vida pluri-celular. Mas nesse dia as nações do planeta uniram-se para descortinar a melhor maneira de destruir o asteróide ou desviá-lo da sua rota. O plano resultou, com o lançamento de uma ogiva nuclear que detonou perto da superfície do corpo celeste, tendo levado o mesmo a quebrar-se em dois e uma das metades ainda hoje, provavelmente, se encontra a navegar pelo espaço; a outra seguiu um rumo inesperado e chocou contra a Lua púrpura, provocando uma chuva de meteoros e estrelas cadentes que não teve impacto de maior. O que deixou no próprio satélite, porém, teve muito mais impacto para a população humana desse planeta: uma cratera, grande, observável a olho nú, numa Lua que, com a outra, ocupava cerca de um décimo do céu visível, excepto quando a órbita da Lua púrpura a punha do lado oposto da Lua verde, escondendo-a, assinalando com isto o ano novo para todos na Terra. Uma cratera que, perfeitamente circular com os seus laivos verticais desde o ponto de impacto até ao seu horizonte de eventos, foi entendida por todos como o sinal derradeiro de que, agora, dominava-se verdadeiramente o próprio destino. Um sinal de que o presente seria a partir daí esse momento, e o passado, ou a ideia do passado, estaria defenitivamente deixada para trás. O que viria depois só poderia ser entendido, no depois desse próprio depois, como um futuro anterior. O Homem vira-se, de repente, na necessidade de não mais correr com o intuito de fugir. Agora era o dono do seu próprio destino.

E assim a sociedade evoluiu e prosperou mais, com o objectivo, agora comum, de evoluir cada vez mais e mais, procurando esquecer as quezílias de natureza económica que durante tanto tempo tinham dominado a vida dos seus antepassados e trisavós e bisavós, ecos de um instinto de sobrevivência do mais forte cada vez mais desconexo com o seu verdadeiro propósito. Mas não nos enganemos: não eram superiores a nós, eram apenas pessoas que tinham, finalmente, descoberto o seu verdadeiro propósito enquanto espécie, e decidiram fazer disso a meta comum das suas existências. Estavam preparadas para o futuro.

Mas eis que, um dia, o impossível aconteceu. No passado, estas pessoas tinham tido as suas vindas de deuses e os seus profetas; dizia-se até que as montanhas de Ráma e Lá (estruturas rochosas fazendo lembrar pirâmides invertidas que os mais brilhantes engenheiros não conseguiam compreender, factualmente, limitando-se às conjecturas, como se mantinham ainda em pé ou como tinham sido escavadas) tinham sido construídas não por uma antiga civilização mas sim a mando directos dos dois deuses: o Tudo e o Nada, a sua contraparte, pois para esta civilização tudo tinha uma dualidade e nada poderia ser verdadeiramente uno: existe em tudo o contrário mesmo no interior de algo singular; não existia, sequer, nenhum número que indicasse a unidade na matemática deste povo, pois nada é meramente inteiro e só. Os seus deuses Ráma e Lá, de acordo com as profecias, criaram a dualidade una pela primeira vez no universo, manifestações dos seus próprios contrários (na verdade, um e outro), no planeta onde os homens habitavam: os homens. Ráma e Lá criaram o homem - e no seu contrário de dualidade criaram também a mulher, ao mesmo tempo, e ainda no presente homens e mulheres não tinham encontrado a definitiva resposta sobre quem tinha sido feito à imagem e semelhança da dualidade una de cada um. Quando os homens aprenderam que a única unidade eram eles, por terem em si a chama sagrada dos criadores do universo, Ráma e Lá partiram; Deixaram as duas Luas, como recordação da sua passagem pela Terra, tendo também criado e instruídos os primeiros sacerdotes - homens por eles escolhidos para perpetuarem os seus ensinamentos - para redigirem as palavras sagradas em todas as superfícies de todas as maneiras possíveis; e para tentarem descobrir em que coisas era Ráma e em que coisas era Lá; se o homem, se a mulher; quem tinha criado o quê; o que pertencia verdadeiramente a quem. Dizia-se que, quando a raça humana finalmente o descobrisse, os deuses voltariam e, finalmente, dariam a conhecer aos homens as chaves para ultrapassarem as barreiras físicas dos seus corpos e criarem novas dualidades e, quando morressem, finalmente encontrassem a verdadeira Unidade. Mas tinham-sepassado já alguns milénios; os profetas da vinda dos deuses eram cada vez menos, principalmente no último milénio, e contestava-se já a veracidade histórica dos seus feitos, dos seus milagres. Uma ateísmo mais pragmático, potenciado também pela destruição do asteróide e evolução e revolução mentais humanas, bem como várias variantes de agnosticismo e espiritualismo afastados de ideias religiosas pré-concebidas, floresciam. a sociedade avançava, e a religião começava naturalmente a ser posta em causa, e sim, era belo vê-lo a evoluir tendo conseguindo vencer o ponto de ruptura da perenidade da sua existência. Mas esse impossível acontecera num belo dia, num normal e simples dia de Sol nalguns lados e de chuva noutros, em que os deuses regressaram.

2011-08-04T00:23:00.003+01:00

É como ter-me esquecido das chaves em casa do meu pai, o telemóvel não ter bateria, e ser meia noite e meia.

Depois também é como trepar ao primeiro andar usando os caixotes do lixo. E passar a ter mais medo dos assaltos.

E depois esquecer-me do telemóvel no carro.

Histórias curtas, 3

2011-08-02T18:46:00.003+01:00

Luísa emocionou-se aos quinze anos quando teve a sua primeira epifania. Uma noite na rua, em que tudo se conjugou para que a atingisse em cheio com a força que só as epifanias conseguem atingir-nos. A partir daí, entrou simbolicamente na luta pela adolescência e pelo seu crescimento. Com a primeira epifania abriram-se as portas para a descoberta, pelo querer ser melhor à sua maneira, para o peculiar sofrimento pelo desconhecido, pelas confusões que advêm da vida. Cresceu, teve outras epifanias. Cada uma chegava sem avisar. Por vezes procurava-as. Via-as a desaparecer numa esquina ao longe, quando julgava que tudo, de novo, se conjugava para aquele dia ser diferente. Começava a perceber o que as causava. Mas ainda assim cada epifania vinha sem avisar, porque são assim mesmo as epifanias. Luísa deixou de as procurar. Decidiu aceitá-las quando viessem, como tudo o resto na vida. Sorriu e chorou. Foi vivendo, ainda é nova.

A isto chama-se crescer.

Toda a Gente a Fugir para a Frente.

2011-07-27T02:10:00.001+01:00

O faroleiro lançava as suas redes ao mar.

Lançava as redes ao mar. Dando-lhes os gestos precisos, soltos, cumprimentados pelos borrifos de água das ondas encapeladas contra a sua roupa, contra o seu corpo. Contra a sua face de rugas duras.

Lançava e dava as redes ao mar contra a imensidão do céu verde e cheio de nuvens; contra a areia molhada, fria, a enrolar-se nos seus pés nus. Nas suas calças arregaçadas.

Nas mãos gretadas e vincadas pelos sulcos grotescos das dificuldades e dos trabalhos.

Contra os olhos semicerrados, contra o ar bondoso e compenetrado, contra a velhice e contra a solidão. Alicerces do farol.

Contra a tempestade que o crepúsculo traria antes de cair, devagarinho, nos braços da noite.

O faroleiro lançava as redes ao mar. Gostava de pescar.

Que fazes tu, faroleiro, que não estás no farol?, perguntou um menino que caminhava pela praia.

Estou a lançar estas redes ao mar para pescar peixe, respondeu-lhe o faroleiro. E já liguei o meu farol.

O vento virava-se e rebolava-se como as crianças traquinas; subia, descia, estava em toda a parte, brincava na rebentação das ondas. As redes eram recolhidas e não traziam nenhum peixe. O faroleiro foi tentando.

E porque pescas?

As nuvens engrossavam, as luzes nas casas, ao fundo, longe, longe; acendiam-se. Corriam-se os cortinados. Fechavam-se as janelas.

Pesco porque tenho de pescar. E porque gosto de pescar. Mesmo se não vier nenhum peixe. Vou pescando. Na esperança de receber alguma coisa do mar.

Mas pescador

E o menino foi-se embora. Brincar para fora da praia. Para outro lugar. O faroleiro sentia os seus suspiros murmurados, quando pegou nas redes, antes de novamente as atirar.

E foi aí que percebeu que estava velho.

No limite da tempestade.

Velho demais para voltar a qualquer antes, a qualquer atrás.

Então decidiu apagar para sempre a luz do seu farol.

E nunca mais contemplar o mar.

Uma astuta observação ao álbum: Source Tags and Codes, ...The Trail of Dead, feito de memória ao som de The Weeknd - House of Balloons [1]

2011-07-25T00:33:00.007+01:00

O álbum Source Tags and Codes é um sólido, muito bom álbum da banda de Austin, Texas, considerado pelos conhecedores - e "fãs" (existira mesmo ainda uma definição unitária sobre o que um "fã" é? - da banda como a sua obra mais conseguida. Uma Tour de Force de um peculiar rock que não leva os prefixos de punk, hard, prog, ou indie com ele. É uma viagem - no sentido em que há uma progressão ambiental desde o início até ao seu apoteótico fim - que pode arrebatar os menos cínicos (e, enfim, sempre só esses, quando sempre se pede um esforço para apreciação de qualquer tipo de beleza).

E sem mais delongas, o álbum canção a canção:

1- Invocation abre o álbum, uma intro calma com piano, baixo, instrumental, não interessa. Alonga-se na condição de intro e proporciona o primeiro momento de beleza e calma na entrada do álbum. Cria também, automaticamente, um ambiente. Passamos para 2 - It Was There That I Saw You, que abre a rebentar numa batida não propriamente rápida, com a voz de Conrad - aguda, estranha, quase estridente - grita as primeiras palavras. Está a ser um álbum rock, isto, atípico pela intro mas até aqui nada de mais, até que - um gesto com tomates seguros. A canção morre a meio e transmuta-se, estes rapazes querem fazer algo diferente. Fica bem, também. Passamos para a 3- Another Morning Stoner, uma dos pontos altos do álbum. E está tudo lá, de verdade, quando se é gritado "What is forgiveness? It's just a dream! What is forgiveness? It's everything" bem no clímax da canção. Fica connosco. Passa para 4- Baudelarie, carefree rock song com poder, força, uma bridge não anunciada antes de 5- Homage. Força, poder, rock. Passemos para a segunda parte com 6- How Near How Far. Uma pérola áspera, para todos os efeitos, num momento em que o tom de rock forte, bem próprio, de voz singular já se impregnou em nós e sabemos o que podemos esperar ainda. 7- Life is Elsewhere. A primeira pausa e o primeiro corte do álbum. E passamos para a segunda parte com 8- Hearth in The Hand of the Matter, mais soturna, mais adulta, tal como 9- Monsoon. Temos a 10- Days of Being Wild e 11- Relative Ways a entrarem no crepúculo do álbum como bonitas, profundas canções, encorpadas mas com traços de candura. Estes gajos levam-se a sério e fizeram algo em que acreditam. Nós também, depois de lhes termo dado a difícil chance. Tudo termina com duas últimas notas de graça. A epifania quase constante que é ouvir 12- After The Laughter passando para o épico, delicioso fim com letra a ser cantada bem alto, ainda que cá dentro de 13- Source Tags and Codes.

Fim do álbum.

"Like Eli, I did it" - Kanye West, 2011

2011-07-24T23:40:00.000+01:00

[Remix]; _______

2011-07-22T04:33:00.004+01:00

Ouvidos.

E boca.

Peito e mãos.

Olhos - mais intrusos

Que conhecidos nesta

nova escuridão

Neste novo

crepúsculo dos sentidos sob o signo

do calor e do

Sol

E dos livros

E de um tempo de hibernação parricida

Sobre o nosso próprio sentimento

assim

vai-se

vai

Se vejo-me

curto

;[]pelo que ainda [É]

há para

escrever

Magalhães

2011-07-21T21:35:00.002+01:00

"É para cima, é para baixo; é a quarta dimensão."

2011-07-20T15:09:00.000+01:00

Letra de Canção: Estrangeiro

2011-07-19T17:33:00.004+01:00

Chego e

Estrangeiro

És um estrangeiro

Não são as roupas

ou as bocas nem essa

touca isso é tudo coisa pouca

És um estrangeiro

Age como tal

Recebo os conselhos e improviso

Safo-me como posso e nunca aviso

Que só quero ser igual

É que

A alma também tem cores

disse-me talvez uma miúda

Nova e estranha como eu

Nunca lhe perguntei as minhas

E a noite ficou a meio

E bebi um bocado de permeio

Perdi assim a identidade

e parte da saudade

de só querer ter a minha alma

ancorada à realidade

Mas não vale a pena

Sou um estrangeiro sem perdão

Estou bem firme neste mundo

A observar com um olhar confuso

Os dias que passam

E os que não

Entre a casa e a imaginação

Continuo a saltar de festa em festa

E aos olhares confusos, tento ser preciso:

Não quero ser esquisito

Mas até acho bonito

Não estar triste e ser bem lúcido.

E se me perguntam o nome

revelando algum interesse

digo logo com cuidado

e sua ponta de finesse

O do meio?

é Estrangeiro

Não vale a pena

Sou um estrangeiro sem perdão

Estou bem firme neste mundo

A observar com um olhar confuso

Os dias que passam

E os que não

Mas ainda tenho alguma coisa

Ajudo sempre os meus pais a lavar a loiça

E sou sempre bem educado

com o caixa do supermercado

A ex dizia que eu tinha graça

Entendia o meu sorriso

As palavras percebiam-se

E sentia-me menos estranho

Nos seus olhos, vi um brilho

O estrangeiro

Era humano

E chegara ao seu destino.

Talvez valha a pena

Ser um estrangeiro sem perdão

E estou bem solto deste mundo

Mas de vez em quando percebo tudo

com um gesto

ou uma canção.

Dentro e Fora

2011-07-16T20:22:00.003+01:00

Tempos estranhos.

Tempos com potencial.

Tempos tristes, tempos felizes.

Curar o coração, teimar em deixar aberto.

Tempos de fechar o coração.

Tempos em que as coisas falam connosco atrás de uma parede de reverb.

E não entendemos os - tempos de mudanças.

De silêncios.

De canções, de momentos singulares.

De paz fugidia, de paz bonita.

Tempos para reflectir sobre os reflexos no espelho.

Tempos de despedidas. Sem querer largar a mão.

Tempos.

Hum.

2011-07-13T21:34:00.002+01:00

O Universo deve estar a tentar dizer-me qualquer coisa.

Provavelmente deve ser algo do género "RENHÉEEE JOÃO AAAGMHUAFASFADAFS!".

tá, já ouvi.

Aprender a caminhar

2011-07-09T21:14:00.002+01:00

Oh, onde ando eu?

2011-07-06T20:40:00.001+01:00

Ando a preparar-me.

smile:

2011-06-13T22:26:00.001+01:00

Jamie xx - Far Nearer (limited vinyl & download out now - http://farnearer.com) by Numbers

Contos

2011-06-11T18:26:00.000+01:00

A Quinta do Sr. Vyclac

Na quinta do Sr. Vyclac as portas abriam-se e fechavam-se com explosões e oceanos profundos atrás delas, e as portas eram muitas. A noite trazia consigo a aurora boreal que encharcava de estrelas flutuantes toda a casa e os campos adjacentes;, passavam, tilintando o seu brilho pelas ervas altas. No Verão, o vento e o calor secavam até à morte, até à sonolência, tudo o que existisse, até que a terra se desvanecesse até às pedras embebidas em pó por debaixo delas, e a casa desfalecesse, em pé, clamando de si ondas de calor das suas paredes brancas. No Outono as portas abriam-se e fechavam-se mais vezes, mais descontrolada e desenfreadamente, e as árvores do outro lado deixavam as folhas cair, e os animais entravam; as árvores eram submergidas pelos oceanos. As visões tornavam-se mais autênticas, mais nefastas. O Sr. Vyclac era o fantasma que passava por uma porta e outra, pelos corredores, intangível, pertença da quinta e a quinta parte dele; a tudo era indolor;. Nunca estóico. A Casa erguia-se das suas fundações e lutava contra a entrada das coisas descontroladas que percorriam a casa e a quinta. Passava-se a estação com uma outra vida, cheia da somas dessas vidas. No Inverno, caía a neve e os arremedos de silêncio, soluços breves. De silêncio. Os dias transmutavam-se em imobilização e quietude. Dentro da casa, uma ausência de formas. De portas, a baterem em explosões. O fantasma, cansado, do Sr. Vyclac, ía para o meio dos campos da quinta. E adormecia. Um dormir sem sonhos, uma prece respondida ao fim de tantos anos, de tantas eras. Um sono, sem sonhos. Um simples dormir. Dormia nos campos vastos, silenciosos. Estéreis. A neve caía nos campos. E o fantasma do Sr. Vyclac dormia. Adormecia, cansado, e sem vontade de permanecer morto. Em cima da neve. No chão. Por entre as ervas. Deixando que a neve o afagasse, e lhe caísse em cima, durante a noite. Com a aurora boreal, a inundar de luz verde a noite brilhante, por baixo da quinta deserta.

Depois vinha a Primavera, e que importava isso.

Aquela quinta estava amaldiçoada, e não era só pela presença do Sr. Vyclac. Que, triste, não o desejava. Não era, sequer, pela presença do seu próprio dono. Era simplesmente assim. Já o era muito antes do Sr. Vyclac ser um fantasma, e para sempre seria assim, até que a quinta fosse arrancada desta terra, pelos ventos impiedosos, de um mundo imperdoável. Por baixo do solo tinha que se movimentar uma força revoltada e tenaz, revoltada e tenaz o suficiente para se fazer permanecer a si própria. Para a eternidade, até que se esgotasse na raiva de si mesma, e destruísse a quinta. E acabasse com tudo, no falhanço do destino que para si própria criara. Tudo manifestar. Fazer com que as portas batessem. Em gritos de selvajaria, tentando irromper de dentro de si mesma, para a vida. Fazendo com que, finalmente, uma das portas a deixasse sair. Amar a quinta do Sr. Vyclac para poder fazê-lo: irromper em Vida. Quando isso acontecesse, o fantasma do Sr. Vyclac pereceria. Finalmente.

Acima do solo, porém, a história continuava a ser outra.

As portas abriam-se.

Abriam-se, descontroladas, e à quinta chegavam cascatas e florestas. Coisas perdidas, ideias de longevidade e rebeldia, gritos. Nomes murmurados e repetidos, visões do futuro saturadas de sons, ruídos estrangeiros, maquinais. Desconhecidos ás próprias portas, à quinta do Sr. Vyclac e ao seu fantasma. Espirais de dúvidas. Homens e mulheres já sem nome que chegavam a passar pelas portas, exaustos, e que depois eram comidos pela fauna monstruosa, ou que voltavam, depois, a desaparecer. Nunca permaneciam ali. Os animais e os perigos, as portas que se abriam em explosões de vida ou de lugares, de coisas, tudo atentava contra a vida. Lava, candelabros. O cheiro a uma barraca de cachorros quentes numa cidade pós-industrializada, adornada, naquele momento, por uma chuva pontual, estéril, cinzenta.

E perguntas. Perguntas que irrompiam pelas portas e eram recebidas pelas paredes brancas da casa, ouvintes atentas. Pela sua mobília suspensa no ar. Inundada pelas aparições de água e de orações que também passavam pelas portas, e deslizavam no ar. Com Graça. Pelo fantasma do Sr. Vyclac. Que desaparecia.

Assim passavam as estações.

2011-06-06T20:49:00.000+01:00

Eu estou aqui. Não me fui embora.

Nunca me fui embora.

2011-05-28T18:13:00.000+01:00

Conversas no Quintal, parte 3

2011-05-24T11:03:00.000+01:00

O Tigre de mercúrio corria pelas planícies afogadas em erva e flores. Saltava pelos penhascos e pelas rochas flutuantes, com o intuito de esticar as patas, encontrar as melhores vistas. Preocupava-se apenas em correr; em explorar. Chegava a falésias, a cabos no mar. Por vezes parava aí. E não lamentava não poder nadar: Após o horizonte, ele sabia que todo o mar se transformava numa tempestade permanente, em noite constante: em inícios de histórias de quem – humano fosse – entrasse naquele plano. In Absentia. Chegava ali a uma mar revolto. A uma noite inclemente. Talvez tivesse um barco. Talvez a sua personalidade se partisse em duas, duas pessoas distintas (aqui os bigodes do Tigre de mercúrio vibravam, absorto ainda a olhar para o Mar numa névoa de luz, com as partículas maiores a dançarem à volta do seu corpo), agarradas a um barco, ou uma tábua para tentarem sobreviver. O Tigre de mercúrio virou os olhos para o céu e produziu a memória do Tigre de Prata. O seu corpo interagia com aquele plano de maneiras que, noutro plano, não o faria.
- Tu achas que eu sou um Tigre triste?
- Acho que és um Tigre. Os tigres são tigres. Sempre. Não mudam. Costumam ser iguais.
- Graaaau! Antes ria-me mais. Antes era menos estilizado.
- De facto, estás a perder a tua corporização. As tuas linhas estão a ficar cada vez mais simples, as tuas formas a usarem menos ângulos. Quase que parece que estás a perder a tua tridimensionalidade.
- Enquanto que tu vais-te formando cada vez mais através do teu mercúrio.
- Mas estávamos a falar de ti, não?
- Estávamos a falar de ambos.
- Tu és feito de mercúrio. É normal que mudes e votes a mudar. Continuarás sempre a ser um Tigre de mercúrio. Só precisas de sair daqui, entrar pelo portal, materializares-te no outro lado.
- Fiquei à espera até me cansar. Voltei a percorrer estas terras, olhei cada falésia e promontório, e não gostei.
- Já eu aceito estar aqui preso e não preciso de passear e fugir para saber que quero e tenho que passar pelo portal para chegar ao quintal no outro lado. Prefiro ficar a dormir.
- Não tens medo que durmas tanto que o portal se abra, e se feche depois, e eu não te consiga encontrar para te acordar e fazer-te passar para o outro lado?
- Oh – o Tigre de Prata sorriu com os bigodes. Caía uma leve chuva de meteoros porosos que, quando atingiam o solo, se desfaziam em pó brilhante de várias cores. Caíam do céu amarelo, afectados pelas alterações electromagnéticas. As rochas teimavam em desprender-se umas das outras e flutuar no éter. Aquele plano de realidade era naturalmente fragmentado, depois da morte do feiticeiro.
- Não – continuou – se for para passar para o outro lado, passarei. Se tiver que ficar aqui para sempre, ficarei.
- Eu visitava-te. Eu voltava para te ver.
- E para é que queria voltar aqui, a esta prisão? Este sítio é limitado. Não há nada aqui para nós.
- Eu não sou daqui – concedeu o Tigre de Mercúrio – é verdade. Mas prezo a tua amizade.
- Podem abrir-se portais para outro lado e nunca mais me veres. Para outros mundos. Podem abrir-se portais e eu não querer sair.
- Tigre de Prata – contaram-me que foste o Primeiro Tigre. Antes dos outros tigres, antes de mim. Apareceste teorizado como uma mera imagem, e depois cresceste.
- As coisas mais preciosas, geralmente, nascem assim: não estamos à espera delas. O poeta, o vento, a Ofélia, o feiticeiro, todos morreram, in absentia. Eu dissolvi-me e eis-me aqui, pai de uma miríade de coisas. Nunca quem me criou pensou que eu poderia ser mais que um mero tigre de prata. Mas fui o primeiro tigre, e é sempre, sempre assim.
- Eu nunca poderei ser o mesmo que tu. Eu provenho de ti. Mesmo sendo feito de mercúrio.
- Vais passar o portal, comigo ou sem mim. Vias ver coisas novas, vais sair deste mundo. Vais entrar no quintal e comer uma criancinha qualquer.
- “Terra”.
- Conhece-la bem.
- Quero que venhas comigo. Vou dormir. Acorda-me quando o portal se abrir.
- Assim não tenho ninguém com quem falar…
O Tigre de Prata dissolveu-se. Um velho truque. Escondeu-se para poder dormir sem ser incomodado. A sua forma de lidar com a frustração, ponderou o Tigre de Mercúrio.
A ele só lhe restava correr cada vez mais. Um metal líquido e instável àquele peculiar electromagnetismo neste mundo: era do que era feito.

Malta de Sociedades

2011-05-13T19:15:00.006+01:00

(Prefácio: como nasce uma ideia)

Estava a pensar em criar um post recorrente para o blog com profiles de pessoas inventadas - esta foi a ideia inicial - com a ideia de só criar pessoas. Estava no carro, a ideia desenvolveu-se: criar personalidades ou, neste caso, criar pessoas com personalidades dentro, é um exercício que cai muitas vezes no ridículo e no inverosímil, ou na dificuldade extrema e produto final insípido. No primeiro caso, porque cai-se na tentação de, tal como numa caricatura, evidenciarem-se certas características muito específicas que, na realidade, raramente encapsulam aquilo que alguém é no mundo. Tiques nervosos, pequenos quirks. De repente, estamos no mundo do pré-realismo mágico, com tipos inventados saídos de um mundo onde, neste, seriam olhados no mínimo com estranheza. O problema é que as pessoas são, artisticamente, desinteressantes, e aqui entramos no segundo caso. Se queremos um retrato fiel de uma pessoa, mesmo que tiremos aqui e ali das que já existem e conhecemos, o resultado é, se formos fiéis a critérios sérios de world building e, depois character building, acabamos com alguém que é demasiado banal e perecível para a mente numa peça escrita, num livro, o que seja. E aí, mesmo que prossigamos nessa busca, ficamos com uma palete quase indistinta aos olhos do leitor, uma vez que só lhe mostramos o que está escrito e nunca o que esteve na totalidade na nossa mente feito.

O que me levou, ao procurar encontrar uma solução para este problema (pendendo para a segunda alternativa porque that's how I roll; a primeira parece-me, sinceramente, a forma errada de abordar o problema), a procurar, ainda assim, exemplos - se válidos fossem - para poder criar a minha figura-tipo que postaria aqui, e comecei com um homem, talvez por eu também ser um. Automaticamente: a noção de que uma pessoa normal é normal e conhecemos quase só pessoas normais - a ideia de fazer o profile de uma pessoa normal mas descrevendo-a o melhor possível revelou-se interessante. Mas outra ideia suplantou esta minha primeira ideia original: ao procurar exemplos de pessoas normais, saindo do escritório, veio-me à ideia precisamente a maior parte das pessoas que conheço no meu escritório: sócios-gerentes de empresas.

Aqui está a imagem de um shar-pei bebé para desenjoar de tanto texto.

O Post: a Malta das Sociedades.

A malta das sociedades são homens (fiquemo-nos pelos homens) entre os trinta e tal e os sessenta e muitos e tenho, no meu ano e meio de estágio, convivido bastante com eles. São tipos de calças de ganga e camisa, por dentro ou por fora das calças, e praticamente todos fumam. São tipos, quando chegam ao meu escritório, algo sofridos: a sociedade está a passar por dificuldades, talvez mesmo à beira da insolvência, e aparecem para tentar passar por todo esse processo de destruição e renascimento de forma indolor. Confesso, não gosto deles. Apenas no sentido em que são extremamente, para mim, aborrecidos. A malta das sociedades faz uma vida volante: se for malta da construção conhecem os restaurantes, andam por aí, apreciam as almoçaradas, e começaram cedo, depois do 25 de Abril, anos oitenta. Não nasceram ricos, subiram a pulso, enchendo a carteira de clientes e, agora, desorientados, verificam que o negócio ao qual dedicaram mais de metade vida - com sucesso - está a ruir e a culpa não pode ser só deles nem da conjuntura económica. _____, tens de acompanhar o Sr.______ ao Tribunal/Finanças hoje/amanhã às xis horas. Vamos, Dr?, pergunta-me quando chega a hora. Vamos! Digo, pego na pasta, e já estou aborrecido. As suas camisas e calças de ganga e cara normal (geralmente sem barba!) levam na mão um maço de tabaco e uma carteira.

Chegamos ao automóvel e temos carrinhas comerciais cheias de papéis e merdas. Ou Bmw's antigos, ou mercedes antigos. Ou Bmw's topos de gama. Ou jipes. Ou mais carrinhas, comerciais ou não. Desculpe lá Dr isto está cheio de tralha/papelada, enquanto tiram os papéis do banco de passageiros, e eu respondo logo Não tem problema nenhum. Se estiver mesmo, mesmo aborrecido, pergunto quase de imediato Importa-se que abra o vidro?, e acendo um cigarro ou fico só a criar a conversa. Geralmente gosto de conversar de imediato, antes de entrarmos no carro, sobre para onde vamos, o que vai acontecer, e tranquilizo-os (caso precisem). Entramos no carro e mudamos de conversa. A crise, isto está mal, Cavaco, Sócrates, Então veja bem Dr, uma sociedade comá minha, que era a 2ª/3ª etc maior no ramo das___, como é que isto acontece? Este País não vai a lado nenhum. Ninguém paga. Etc.

Teoriza-se.

Pode dizer-se que ganhei o meu conhecimento acrescido de tanta malta das sociedades anteriores a eles que me repetiram a conversa. As respostas já saem preparadas, depois do Importa-se que fume. Discorro sobre algo que sei ou ouvi ontem, nos dias passados. Comparo exemplos com outros clientes sem mencionar nomes. "Veja bem, que há umas semanas atrás fui com um outro cliente aqui do escritório tratar do mesmo problema, e é como ele diz, este tipo de coisas está assim precisamente pelas mesmas razões que agora me está a elencar; isto é sistémico.! Está a afectar todos por igual". Etc. Rio-me quando é preciso. Esqueço-me que não quero estar ali a conhecer mais uma pessoa normal que é o sócio-gerente de uma Limitada, que agora está a dar o berro. Tratamos das coisas, voltamos, Olhe Dr, muito obrigado hã? Ora essa qualquer coisa já sabe, ligue para o escritório e peça para falar comigo, se eu puder ajudar, ou para o Doutor, claro. E eles voltam. Costumam voltar e cumprimento-os educadamente. Voltam a pegar nos seus maços e nas suas carteiras e nas suas camisas e nas suas calças e abalam. Vão almoçar, vão algures. Os tipos das sociedades têm ajuda, geralmente, da família, da mulher, dos filhos já mais velhos do que eu. Está a ver Dr, isto está aqui uma situação complicada. Não são homens bonitos, são homens espertos mas não inteligentes, sensibilidade cultural é mínima, e não digo isto como defeito - é meramente uma característica. Têm os seus problemas, alguns barrigas verdadeiramente enormes.

Narizes normais, bocas normais. Não lhes encontro tiques, tirando leves fungares, hábitos irritantes de risos forçados para criar pontes artificiais entre conversas. Alguns são humildes e caem de pára-quedas em todas aquelas situações. Outros movem-se com a arrogância (à frente do estagiário) de quem já está animicamente preparado para toda aquela situação e que, sim, as coisas podem estar mal mas há sempre um plano B para continuarem a receber dinheiro, e procuram escapar-se à sua situação de inferioridade no que toca ao conhecimento da lei e da processualidade da sua situação com a sabedoria da vida. Não os censuro. Estão habituados a mandar e tão receosos quanto os outros. Sou só um estagiário com 24 anos. Tento mostrar-me educado, conhecedor, eficiente e disponível. Deixam-me à porta do escritório, ás vezes sobem comigo, e esfumam-se na importância da minha vida.

E a verdade é que ninguém fala da malta das sociedades. Ninguém fala deste tipo de pessoas. E já terei conhecido uma boa centena deles.

São só pessoas, e continuarei a pensar neles ou sobre eles.

Talvez encontre alguma coisa. Who knows? Pode ser que nasça qualquer coisa. Ou que, ao voltar a olhar para eles daqui para a frente, consiga ver coisas novas que o meu olhar antes não vira.

Gil scott-heron para acabar. Até à próxima.

Ideias:

2011-05-07T20:14:00.001+01:00

Pegar num post já feito e fazer um remix a nível escrito.

Vou ali escrever e já cá venho.

Com o que Sonhei Hoje

2011-05-04T00:19:00.005+01:00

Nos últimos meses tenho andado a sonhar muito, ou muito mais do que o que sonhava, e sonhei hoje

Com isto. Eu não jogo magic; não jogo desde o décimo primeiro ano mas ganhei o hábito de passar pelo site e ver e ler os artigos diários. É um hábito nerd que não magoa ninguém. No meu sonho a frase repetia-se; os resistentes saíam das suas tocas e urabrask dizia "let them be".

Aquela criatura vermelha que não conseguia identificar ergue-se num salto da fornalha, e chama-se Urabrask. E Urabrask só dizia Let them Be. Let Them Be. Queria sonhar com pó. Let Them Be. Com a mulher que amo, se fosse um sonho bom. Com uma janela para a qual poderia espreitar e ver coisas novas. Let Them Be.
Masculino, insondável quanto à sua espécie. Não é um goblin; um monstro, não me chega. Let Them Be. Let Them Be. 5 manas por um quatro quatro para decks sligh. Uma cauda. Uma boca inexistente, uma armadura ou uma carapaça orgânica. Pó, aulas num anfiteatro que nunca vi. Um edifício que continuo a comparar a um castelo.
Basta olhar para cima e ver que as ameias não existem.
Let Them Be.

O seu corpo sai rápido da fornalha na imagem. Queria ouvir Kurt Vile deitado num banco de pedra com um cigarro preguiçoso na mão. Quero descansar a minha cabeça no banco de pedra, sozinho primeiro, feliz por estar sozinho. Depois contigo. Let Them Be ele disse. E eu revirava-me na cama, e revirava-me. Revirava-me mais. Amanhã tenho uma consulta no médico, não me posso esquecer. O concerto. Dorme. Let Them Be. Que horas são? Depois largar o cigarro, descansar a cabeça no teu colo. Não porque preciso, porque tenho saudades, de descansar a cabeça no teu colo.
O gesto simboliza apenas coisas - coisas boas. Tão boas - que neste momento não faço por falta de tempo, por falta de oportunidade. Os resquícios do fumo do cigarro sobem pela minha camisa, pelos meus olhos, semicerrados. E eu viro-me no teu colo, reviro-me na minha cama. Let Them Be. Facebook, trabalho. Um monstro que não conheço e não consigo compreender a sair de uma fornalha. Frágil, a comparar com os outros quatro. Fraco, e no entanto vermelho, misterioso, Let Them Be. A aula prossegue e acaba logo a seguir, tenho médico amanhã - doem-me as costas. Já é de manhã. Acordo sozinho. Let Them Be. Levanto-me.
Só queria ouvir um bocado de Kurt Vile e voltar a deitar-me no colo com que sonhei.

Por entre a folhagem de um conjunto de árvores; contra o céu azul
É claro que não chovia.

Voltei a Querer Viajar

2011-04-24T18:54:00.002+01:00

Só tenho de aprender a voltar a casa.

Acabei de ver o Exit Through the Gift Shop

2011-04-10T23:00:00.003+01:00

E as noções do que é arte tornaram-se na mesma irrelevantes/o que é arte pode depender da qualidade ou do que é subversivo/momentâneo em ligação com algo socialmente exterior à actividade/um exercício de dentro para fora que não é nada mais da devolução daquilo que aprioramos em forma de pensamentos/ideias/imagens sólidos, quantificados - e por causa disso sempre imperfeitos/

///

Conversas no quintal, 2

2011-04-10T18:55:00.000+01:00

- Sabes qual é o problema? Quando as minhas opiniões começam..

- As tuas opiniões.

- Sim, quando as minhas opiniões começam a ser postas em causa -

Dobra-se um prédio, borrões de tinta trepam por ele acima até ao céu, as pontes baloiçam nas fronteiras da imagem.

- Pelo quê? O que é que dizes?

(DOIS TIGRES A CONVERSAR)

- Eu não digo nada. O meu problema é o "eu acho". Ou o "eu penso". E vejo que os outros não gostam muito disso. Por exemplo, estamos a discutir um assunto e eu digo a minha opinião, as minhas ideias, e vejo que isso por vezes não é bem recebido.

- Isso é porque ninguém gosta de ideias formadas por parte de outros numa situação onde essa acuidade mental tem um papel de predominância. Ou quando é necessário chegar-se a uma conclusão por parte do grupo no geral.

- Tigre... Tu odeias-me?

- Eu nunca te odiei. Porque me perguntas isso agora?

O Tigre vermelho produziu um cachimbo debaixo de uma das suas patas e reconfortou-se na posição deitada em que estava no pequeno promontório, enquanto o Tigre de Prata o olhava com uma expressão algo inquisitiva. Algo inquisitiva caros leitores!

- É porque ando numa fase em que, hum... não é que seja assim mas também não tenho muita confiança nos meus dotes de animal selvagem/amigo! Já te quis matar ou discutir contigo tantas vezes que tenho medo que te esqueças como eu sou, eu não sou assim.

- Um Tigre feito de mercúrio.

- Eu não sou feito de mercúrio!

- Isso nunca saberemos - atirou o focinho ao ar, fitou-o de novo com um ar sério - eu nunca me esquecerei de quem tu és enquanto continuar a acreditar em ti.

- Mas as pessoas mudam.

- Não tanto assim. Eu serei sempre um Tigre de Prata.

- Eu continuo à espera que o portal se abra; para, para passarmos para o outro mundo e entrarmos nesse quintal cheio de crianças e mães de crianças e relva e brinquedos, tu sabes - o que eu estou a tentar dizer é -

- Também quero que o portal se abra. Descansa. Eu não me esqueço do mercúrio que um dia te aqueceu os ossos agora repousa no teu cérebro.

- Ah, o célebre mercúrio trans-universal! Com propriedades bem diferentes que o mercúrio do outro lado.

- Em breve ir-se-á evaporar.

No trans-universo, a luz é um nevoeiro.

- Maldito portal! Que horas são isto?

Vida/crescimento: work in progress.

2011-04-10T18:21:00.006+01:00

Sem dramas.

Sem pressões.

Chega, a'ight?

Pessoau, vamos recomeçar isto melhores de onde quer que tenhamos saído.

(e cue para a canção do caraças que ainda ninguém conhece. De nada.)

2011-04-09T20:23:00.002+01:00

Histórias no Quintal, 1

2011-04-09T16:00:00.000+01:00

No quintal banhado pela luz estavam dois animais: um tigre de prata feito de prata e um tigre vermelho em metal martelado e alisado. Cada um estava numa ponta do quintal e os dois conversavam um com o outro.

- Quando é que achas que eles chegam?

- Eles costumam vir por esta hora.

- Há quanto tempo conversamos nós sem dizer nada de novo?

- Há tempo suficiente.

Os dois tigres já tinham sido inimigos mortais há eras atrás, ou tardes, no quintal, quando ainda não tinham decidido esperar que o portal do seu quintal no meta-universo se abrisse para um quintal exactamente igual no nosso mundo: dois tigres poderiam passar para um sítio qualquer (Lisboa, porque não?, há poucos quintais em Lisboa) mas ainda não se tinha aberto nenhum.

- In absentia - começou o Tigre de Prata - já tive uma vez um dobrar de mundo entre mim, quando um poeta e uma pessoa e um vento com nome se meteram todos num barco - Ah, sim, e uma Ofélia - e virou-se tudo do avesso, mas do avesso a um nível maior até um feiticeiro fazer desaparecer tudo.

- Dissolveste-te! - respondeu o Tigre Vermelho - achas que não me lembro dessa história?

- Já foi contada há muito tempo.

- E nunca foi contada uma história sobre mim. Ou pelo menos eu nunca te contei nenhuma minha.

Mas o Tigre Vermelho sorriu! O Sol do do meta-universo dançava entre o céu amarelo e roxo. Era uma tarde calma e solarenga; tudo estava calmo. Apesar de algumas rochas ainda flutuarem entre um planalto e outro, todas as forças estavam equilibradas.

- Tenho-os todos aqui - dizia o Tigre de Prata, abrindo uma das suas patas e vendo-se um globo rodopiante de conceitos e histórias - todos pronto para começar de novo, roubados ás garras da morte.

- Mas o raio do portal nunca mais se abre?!

A pedido (a gosto): uma história sem uma personagem comum a este tipo de histórias.

2011-03-30T00:47:00.003+01:00

Estava no campo de futebol! A olhar, e eram putos, putos de doze anos, tudo de repente, a correr com a bola e atrás da bola entre os papelinhos de papel a caírem encaracolando-se no ar e o rugido de quase cinquenta mil pessoas a vibrarem com o jogo e as câmaras e os seus cameramen viravam-se seguindo a bola, e o marcador marcava o tempo perto do final, tudo empatado ou quase, não percebia bem (?), asim, no campo! Entrado. Uma atmosfera de adrenalina efervescente total. E de repente eu olho e lembro-me - Há sim, o jogo do sporting, eram putos de doze anos (os outros vestiam de preto) e, e o estádio estava cheio e era incrível todo esse rugido, o Pedro, ali está o Pedro! e o Pedro dizia qualquer coisa quando se preparava para iniciar a jogada que me tinha dito há umas horas atrás num corredor longo, onde para cada lado se via uma luz de céu ao longe, perdida agora contra o troar da multidão de todo um estádio, O que estes tipos precisam é de uma boa metralhadora para acordar isto, e mostrou-me a metralhadora preta, uma réplica perfeita e eu disse-lhe a sorrir quase de espanto pela genialidade da piada, Pedro, vais - ?, celebrar o golo com isso?, E vai disparar e tudo!, dizia-me ele,

E lá estava o Pedro a correr, sai de trás do campo e começa a correr com a metralhadora meia escondida junta à camisola e são os instantes finais do jogo e eu já percebi tudo o que se vai passar, mas os adeptos nem percebem, quase cinquenta mil pessoa começam a levantar-se não porque ele vai com qualquer coisa estranha junto ao braço, mas porque aquele gajo apanhou a bola e está a vir por aí acima passando por quatro ou cinco jogadores da equipa adversária, e sem promessas ou floreados o Pedro Bam!, com um remate, enfia a bola na baliza e o apito final automaticamente é marcado e o estádio levanta-se! E o Pedro, dono rei e senhor enquanto eu salto no relvado com todos os outros grita para a bancada Sul e mostra bem a metralhadora num braço e num rugido dispara! Dispara, dispara, dispara as balas falsas contra a plateia num momento pouco explicável em termos comparativos de algo com maior intensidade momentânea. Estava tudo ali: a sublimação máxima que um puto vai sentir de prazer repentino num só momento. O estádio enlouqueceu. As pessoas pularam, saltaram das cadeiras com gritos e abraços e outras réplicas de rugidos, os papelinhos coloridos da vitória, só podiam ser da vitória eram da vitória sabiam a vitória, continuavam a rebolar e a virarem-se no ar como uma chuva de vitória, de felicidade, e o Pedro celebrava de felicidade o golo, sendo levado em braços, já não via bem, e eu no relvado celebrava também -

Mas o olho dos adultos não fecha.

Porque é que estamos aqui? Perguntei eu ou ele, um ao outro. Estávamos numa sala com cacifos, e armários de metal, uma mesa de madeira pintada de beije no tampo, pés verdes de metal em tinta grossa, e essa mesa fazia par com cadeiras simples, escolares, e manifestava-se uma presença forte de papéis pregados a quadros de cortiça nas paredes, uma escola, etc., qualquer coisa, Estamos aqui porque, pá

Já sabíamos que tínhamos feito porcaria. A cena da metralhadora, e tal. Quase sem surpresa a professora ou educadora materializou-se à nossa frente explicando a gravidade da situação para dois miúdos sentados relaxadamente nas cadeiras juntas à mesa chegadas para trás, mas nem por isso relaxados, expectantes, Porque tens de perceber que foi algo de muito grave Pedro, teres fingido que atiravas contra a plateia de pessoas que te estavam a ver, contra os adeptos. Foi muito grave, Pedro. Sabes que foi muito grave. E as pessoas ficaram assustadas e chocadas, sentidas até - bom;, e não se pode tolerar esse tipo de comportamento. É algo que se espera ter um castigo qualquer, claro, ponderam os nossos olhos, e quando ela acaba de explicar o porquê eu e o Pedro estamos a pensar em jogos para a mega drive e jogos para o pc, dos que já vêm em cd para o computador, os bons e velhos cartuchos da mega. Vêm aí coisas menos boas, mas a ameaça da raiz de um plano que muito mais tarde vai crescer começa aí. A Atenção dos garotos é sempre pouca.

- Porque é que tu estás aqui e vens comigo? - Pergunta-me o Pedro depois da mulher sair, vestido de uma só peça ás flores, quilos a mais e óculos, tudo o resto que se possa esperar do classicismo de uma figura de professora/educadora escolar, quando ficamos sozinhos na sala outra vez, rodeados de cacifos, e armários de metal, e papéis pregados a quadros de cortiça.

- Sou demasiado inteligente e por causa disso fui considerado subversivo.

- Tinham de nos mandar para um centro de correcção no espaço?!

A viagem de foguetão não foi uma experiência grogue ou inconsciente, houve a noção de nos vestirem os fatos mas é um fato que foi esquecido nas ondas da memória, porque o foguetão já estava a ir. De repente a Terra ficava longe; mas nunca a chegámos a ver. Não havia janelas para isso.

(Todos queremos andar num foguetão como o do Tintim).

Mas era na Lua, isso sim, esse centro de correcção, no espaço como o Pedro podia, também, bem dizer. Não era, sem dúvida alguma, qualquer tempo para um festival. Apenas as estrelas pareciam querer voar, quase estáticas, excepto o sempre constante tremelujar. Eu e o Pedro vimos as estrelas e o vazio no céu do Universo num corredor entre duas zonas, separadas por paredes altas, azuis escuras de metal, mas a cúpula era transparente, e víamos o espaço. Que centro de correcção é mesmo este? Ok, é um centro de correcção; no espaço. Mas estamos no espaço (pode ser grave por ser no espaço, mas estamos no espaço: e esta não é uma história má).

Ainda assim, os miúdos não gostavam. Falava-se de histórias de fugir; de alguns alunos que, apesar de não conseguirem fugir, conseguiam iludir os outros formadores e correctores adultos escondendo-se nos esconderijos e florestas artificiais de sucata dos materiais de construção deixados a meio, entre o arvoredo denso das matas hidropónicas cultivadas na Lua, dormindo dentro de caixotes de lixo antisépticos e secos, dentro das tubagens da ventilação de ar, alguns dizia-se, mesmo já tendo cometido a façanha - ou cometendo ainda - de dormirem em esconderijos dentro da própria zona dos adultos, camaratas e tudo, onde sempre é mais confortável e há televisão com programas diferentes e computadores com programas que os normais que - quando nos deixam - mexer não têm. Mas há muitos esconderijos e coisas, e essas histórias abundam. De miúdos que arriscaram esconder-se e não voltam a aparecer enquanto não conseguirem voltar à Terra. Certinho que alguns conseguiram surripiar qualquer manual que os ajuda a pilotar um foguetão, ou um dos vaivéns que costuma atracar na doca grande, abrindo-se as portas à sua chegada, mas sair, sair mesmo? Zero! E eu e o Pedro, depois de olharmos esse imenso céu estrelado, noite permanente, sem Sol, na outra face da Lua... Íamos fugir.

Os preparativos começaram de imediato! Ver as rotinas dos monitores; os miúdos são ótimos para topar esse tipo de coisas, memorizá-las, compreender os tiques, os ritmos, as mudanças de acontecimentos mesmo a acontecerem a dezenas de metros dali ou em blocos e pólos diferentes que podem afectar, sem se conseguir explicar muito bem porquê, o percurso deles: é uma fricção no ar que se sente indelevelmente mesmo que não haja palavras para o descrever nós sabemos que vai ser assim. Eu então tinha aguçado isso até um nível quase pré-cognitivo, entre o Pedro e eu (e o resto das crianças); mais uma particularidade da minha subversão (ou inteligência) que ia usar para pôr em prática o nosso plano, Sair não faz sentido dizíamos em conversas excitadas que saltavam em surdina abanando os braços e crispando as veias dos pescoços falando até ficarmos quase sem ar acompanhados pelo sorriso da ideia de termos a certeza que o plano ia resultar, Nós temos é de - exacto! Rebentar com isto tudo, mandar a instituição e as fundações disto todas abaixo, destruir isto primeiro e só depois fugir, levar toda a gente, os outros todos! Voltarmos à Terra já sem oposição. O ambiente soturno por vezes aparecia, como uma ameaça do que isto tudo poderia ser. Algo opressivo. Uma prisão no espaço. Mas a espaços só - temos doze anos e isto é o que é, é real, o que é real? E eu já tinha tirado a chave de um armário que só era deixado aberto enquanto uma das monitoras tirava outra chave para abrir a sua gaveta no frigorífico para tirar daí o lanche, e nós tirávamos outra chave que abria outra porta na qual tínhamos que entrar pela porta de serviço de um hangar que era formal e sem graças, mesmo a sério no kids allowed, com perigo de sermos presos ou até mesmo, quem sabe?, executados, para uma outra porta pesada que dava para uma zona de máquinas, e vapores, escadas de metal furadas, luzes ao longe,, entre a escuridão dessas zonas de serviço da estação não frequentadas por ninguém,, ao fundo, pisos abaixo, e o ar quente do poço lá em baixo vinha ter connosco e levantava-nos as farripas dos cabelos; mas não precisávamos de ir tão longe, não até ao fundo. Havia uma saída para a zona que queríamos onde então usaríamos a chave, uma das salas de computadores de serviço para o pessoal docente.

A estação girava com a Lua, perdida no meio do espaço. Tinha passado algum tempo entre as semanas, a suspeita de meses. Mas o tempo passa a correr mesmo passando tão devagar, ao ritmo das nossas vidas mais novas. Relembrava-me de inúmeras altercações nesse momento, com outros correctores e monitores. O sítio era opressivo, realmente opressivo. Foi só aqui, perto do fim, que senti a sua verdadeira natureza.

- É agora Pedro, disse-lhe eu, com um sorriso nos lábios, sentando-me à frente do computador numa cadeira vermelha.

Agora era ele que me olhava com expectativa enquanto eu introduzia comandos no computador para aceder à base de dados de todos os jogos feitos para a mega drive que havia.

- Jogos para a mega drive? que...? - nem sei se o tinha dito eu ou ele. Quase que nos esquecíamos, de tão incrível que era! Ali tínhamos nós todos os jogos que podíamos jogar da mega drive, mas não estávamos, não podíamos estar lá para isso. mas eu já estava a tratar disso. Com outro comando tirei todos os scripts e movimentos de monstros e inimigos de todos os jogos para automaticamente nos dar planos para destruir de facto aquele centro de detenção no espaço e num segundo, as informações começaram a jorrar do computador para os meus olhos e eu e o Pedro estávamos a perceber tudo. A revolução ia começar!

Até percebermos que (sempre assim!) uma das professoras nos tinha descoberto - só porque tinha aberto a porta, no preciso momento em que eu e o Pedro, ao olharmos para o som da porta a abrir-se e ainda antes de vermos quem poderia vir - o que seria indiferente - percebemos que era tarde demais: quem quer que fosse. Professora ou monitor. Educadora ou corrector. Director ou adjunto. A revolução já tinha começado, e já sabíamos tudo. E íamos usar o poder e o conhecimento dos jogos todos da mega drive para deitarmos aquilo tudo abaixo com uma pinta de fácil; inevitável até! - e sairmos dali num foguetão ou vaivém qualquer, pensava-se depois no resto do plano?

Mas será que eu e o Pedro conseguimos sair mesmo daquele sítio tão estranho num foguetão ou num vaivém, deixando para trás as ruínas de uma inteira estação espacial/centro de correcção na outra face da Lua?

Claro que...

Isso é outra história...

2011-03-26T18:45:00.004Z

Mas talvez valha a pena escrever. Talvez valha a pena escrever sobre as saudades.

As saudades são um sentimento muito único, muito especial. É uma tristeza nostálgica que advém de um outro sentimento bonito: o amor ou a amizade, o afecto, no geral. É algo auto-imposto, porque preferimos a dor daquilo que nos faz saber que somos humanos ao gostarmos de uma pessoa, à escolha de simplesmente não querermos sentir.
E deixar de sentir é fácil. Há rotinas, há uma míriade de outros sentimentos para explorar que se encontram tão disponíveis quanto a saudade e sem a nostalgia calmamente triste que ela acarreta (bonita. essa nostalgia calmamente triste é bonita através da saída do nosso pensamento para o depois dessa saudade. É sempre um estado passageiro e sabemo-lo).
...Mas. Bom. Talvez não valha a pena escrever sobre isto.
Talvez valha a pena só dizer que as saudades são bonitas.

E é verdade.

As saudades são bonitas.

2011-03-26T13:22:00.001Z

É sábado.

E eu só ando a pôr aqui canções e a não postar nada.
Tenho a preocupação disso adormecida com a expectativa.
Sem problemas. O mundo está mesmo aqui.

2011-03-20T23:37:00.001Z

Fright Night

2011-03-19T19:30:00.002Z

Sábado cheio de Sol
/
Noite

2011-03-18T01:03:00.001Z

Eu posso ser teu amigo, Tiranossaurus Rex, e posso apresentar-te os meus amigos.

Sou fixe assim.

2011-03-16T20:51:00.001Z

Vamos lá ver:

Ourém

2011-03-15T19:45:00.004Z

Estava!

Um homem junto a um carro.

Uma carrinha Peugeot topo de gama, para ser mais exacto.

E! Essa carrinha

estava à porta de um cemitério

E o homem estava à espera à porta do cemitério

E enquanto estava à espera

Leu uma revista

Fumou um cigarro

Ajeitou as calças do fato

E ainda olhou para cima

Porra

É Março

E as estações estão todas trocadas

Fez Sol e chuva o dia todo na região toda

Ainda que estivesse a uma hora de carro do sítio de onde partira!

E chovia um bocado

Pois chovia

Ao pé do raio

do cemitério.

Minutos arrastaram-se durante horas

Os pensamentos a multiplicarem-se

E ao pé dessa carrinha e desse cemitério e

dessa chuva

Esparsa

Pouca

Irregular

Os pensamentos do homem voavam

Como as nuvens no

Deixou de os querer pescar

Agarrar

Voaram para fora

Embora

O homem sem memória.

2011-03-14T19:07:00.004Z

Era uma vez: um homem que se tinha esquecido de tudo. A memória, apagada. Não se lembrava de nenhum lugar, nenhuma pessoa, ninguém que tivesse amado. O seu nome, perdido. Sabia apenas que era um homem, e que tinha acordado no meio do deserto.

É isto.

O deserto aqui pode ser qualquer lugar sem pessoas. Estava num lugar que não conhecia, e não havia pessoas. Isto é um deserto.

Ruínas de uma aldeia qualquer, mais precisamente. Como a acção do homem se pode degradar - nem sabia se eram ruínas milenares, ou a consequência de uma qualquer guerra da qual tinha sobrevivido, quando acordou primeiro, e as abandonou depois. Sem memória.

O homem sem memória de nada - de nada do mundo que tinha deixado - percorreu um caminho que não conhecia. Condenado a estar sempre perdido. Depressa se habituou. Encontrou um curioso no caminho, que também caminhava sozinho, ardente de palavras. Interessou-se pela busca deste nosso homem sem memória, ainda que não concordasse com ela.

Tu não conheces o mundo, dizia-lhe ele. O mundo agora tem potencial para ser muito melhor do que foi agora. Foram-se embora as guerras e a dor. A perda dos entes queridos. Podes seguir em frente um homem novo - sem nada que te prenda, reconstruindo um mundo melhor do que o que deixaste. Porque persistes em recuperar as memórias de uma vida que só te pode voltar a trazer dor, assim que te lembrares do sítio onde vivias - e o encontrares em escombros. E da mulher e filhos que podes ter - e os encontrares por debaixo deles? Porquê quereres lembrar-te da vida que eu sei que só pode ser pior da que vais construir agora?

O nosso homem sem memória respondia-lhe como podia. É importante saber quem sou, e já sei quem sou ao querer saber quem sou. Não chega, porém, para querer recuperar a memória. Porque posso criar o meu nome de novo. Ainda tenho duas mãos, e um coração e uma cabeça. Posso fazer tudo com eles, estas minhas mãos; este meu coração. Esta minha cabeça. Posso construir uma vida melhor da que a que tinha antes, quando o mundo estava em guerra. E melhor que a vida agora. Esta minha travessia pelo deserto com a tua voz a acompanhar-me os passos. Sim, posso.

Então porque queres ainda lembrar-te?, perguntou o homem.

O homem sem memória parava por vezes, agachava-se. Olhava para o horizonte, ou apanhava terra do chão e deixava-a escorrer pelos dedos. Um gesto simples. Fazia-o agora, enquanto procurava responder com palavras o que o coração sabia há muito.

Eu sou um homem triste. Sou um homem triste, porque fui outro homem outrora, e não sei quem sou hoje. Sou um homem triste porque pretendo saber quem era o homem que era, e não consigo. Não depende de mim, embora acredite que, se muito caminhar e trabalhar, a memória um dia voltará. Mas sei que não tenho a cura para a minha condição - a resposta para as minhas dúvidas. Não posso fazer nada. E estou só triste por causa disso.

Mas deixarias de ser triste se abraçasses esta tua nova vida - se desistisses de procurar saber quem és, respondia-lhe o companheiro.

Sim, é verdade. Seria um homem feliz se renegasse a minha busca. porque a busca seguinte - a vida nova, livre do passado, com estas minhas mãos

"este meu coração, esta minha cabeça", repetia o seu companheiro...

, seria fácil. Dizia o homem. Seria fácil - porque sei que conseguiria mudar o mundo com eles, se suasse o suficiente. Seria feliz porque poderia criar um nome novo para mim - e bastaria. Uma nova vida.

Mas eu quero saber quem sou. Quero saber: porque sei que vale a pena. Aquilo que eu sou, sou eu. É uma parte de mim. Negar uma parte de mim sem saber se não há mesmo hipóteses de algum dia recuperar a memória, é desistir de mim. E eu valho a pena. E eu no passado agradecer-me-ia. Não quero partir de mim, porque mais nenhum deserto me restará depois senão este. Este, sobre o qual caminhamos. E a mulher e os filhos que não tenho podem estar vivos.

Ou podem não estar, respondeu-lhe o homem, suavemente. Podem ter perecido - ou pior, terem seguido em frente.

É um risco, concordou o homem sem memória. Eu posso até nem gostar daquilo que era - posso querer depois perder a memória outra vez, para sempre, e não conseguir nunca mais. E ficar preso a esse erro para sempre.

Mas que pessoa sou eu se nem sequer tentar lembrar-me de quem sou?

Não seria eu certamente.

O deserto acabará daqui a alguns dias ou semanas, disse-lhe o homem. Em breve chegarás a sítios com pessoas, pessoas que te conhecerão, e te dirão quem és. Pessoas para te amarem e seres feliz. Ou pessoas que odeiam o monstro que és e desejam matar-te. Não é melhor voltares para trás? Ou ires para outro caminho?

Oh, o quanto caminharam. O quanto custou. Os lábios gretaram-se pelo sal e pela areia, pelas poeiras cristalizadas de terra e fuligem, cinzas, que caíam do céu. E sempre o homem tentou demover o homem sem memória de chegar ao fim da sua travessia. O homem sem memória oferecia aos deuses sacrifícios de animais que não comia. Passava fome, assim. E o homem troçava do nosso homem sem memória - Essas oferendas nada significam! O teu destino está nas mãos dos deuses, não das tuas. Porque é que continuas a fazê-las?

Os deuses merecem, respondia-lhe o homem sem memória. E mesmo que nada faça, dão significado à minha jornada.

Inútil, respondia-lhe o homem.

E o nosso homem sem memória acenava com a cabeça, concordando. Mas continuava a caminhar.

Porque tinha de continuar a caminhar.

Que homem é este, então? Que homem é este que estaria melhor escolhendo seguir em frente, mas permanece caminhando? Sem um fim à vista, sem uma certeza? Apenas com breves vislumbres de imagens que ainda não têm nomes, ou significado?

Este é só um homem que caminha, porque escolheu caminhar pelo que acredita.

Este homem

Não sou eu.

Sou eu.

Despretensão

2011-03-05T18:45:00.005Z

E, uáu, as coisas que esta pessoa aqui, eu, queria dizer nos dois minutos e tal entre o silêncio da escrita e a força da canção. Ganhar espaço, falar em fazer bebés, o acto de - depois de tanto tempo - voltar a despir-te a roupa antes da memória de ela já outras vezes ter desfalecido inerte no chão, com víboras na minha barriga - passa para aqui e para ali. Na tela em preto ilumina-se o que se quer, no condão da melodia e o resto vemos como fica, se não tens jeito tivesses. Foi bom o dia, não foi? Fuck bitches, get money, sorri. Disregard taste; disregard. As páginas colam-se ao ar dos dias e aos dias, as páginas dos dias, o vento passa pelos nossos casacos e somos nós que somos nós ali, estás a ver, naquele momento, sim,, em que estás só distraído e a andar por aí, certo?

A caixa está por fechar-se definitivamente; as séries repousam no computador. Os amigos estão à espera. Outros ventos vêm aí e dizem-nos: no Verão isto, daqui a meio ano aquilo, eu ali, sempre eu, e comigo, quem vier vem, os amigos ficam à espera em casa a sorrir e na rua para os encontrarmos por acaso: não te esqueças de percorrer as ruas transversais do bairro alto.

(Que mundo): Soul e Jazz: rock para a ocasião. Hip-hop em grupo no carro ou sozinhos no comboio, guarda-se o ipod, esperam-se as três páginas quase sem prazer do livro guardado na mala, cheguei a casa. E as coisas não estão imóveis, mexem-se e passeiam-se tanto como eu, o local de trabalho é um monólito, pá, é um monólito completo. Bora almoçar? Vens cá ter ou vou aí eu? Deixa-me ligar à/ao, é só pegar no carro e fintar o trânsito.

Estás onde? Há sim, que estupidez perguntar! Aqui e connosco, como sempre.

- Olá!

Sim, estava a falar de ti certo?, na voz do narrador, a voz narrada: estou farto de olhar para o céu. Não tanto pelos meus olhos. Causado por uma impressão facial desconhecida, nervosismo; ou pelo vento que possa remexer os meus cabelos, ofuscando a luz, intrometendo-se na focagem ou na noção de profundidade, mas a imagem treme. O céu engasga-se em frames não-fluidos distraindo a calma das nuvens que passam, prazenteiras, mas os seus movimentos contínuos, há!

- Hey! (costumo cumprimentar assim, certo?) "Tudo bem. Como vais?"

Take it away.

Neon Valley Street

2011-03-03T15:27:00.002Z

e enquanto faço a acção, de repente volto à Janelle Monae.

good days.

2011-03-02T18:07:00.000Z

Avril 14th - Aphex Twin, druqs

2011-03-01T23:06:00.000Z

As per request.

(wink, wink)

Página 1

2011-02-27T20:24:00.003Z

Estou a olhar para o céu. Não tanto pelos meus olhos. Causado por uma impressão facial desconhecida, nervosismo; ou pelo vento que possa remexer os meus cabelos, ofuscando a luz, intrometendo-se na focagem ou na noção de profundidade, mas a imagem treme. O céu engasga-se em frames não-fluidos distraindo a calma das nuvens que passam, prazenteiras, mas os seus movimentos contínuos lentos são interrompidos. O céu é azul, mas a cor não se propaga pelos raios do Sol, até me encadear, fazer-me baixar a cabeça contra a relva e ver fantasmas entre uma cor e outra quando confrontasse a relva. Talvez seja eu.

Estou cansado de olhar para o céu, mas não quero parar, não quero parar de olhar para o céu. Não quero parar de olhar para o céu, para esta coisa insuportável. O céu ignora a minha idade. A minha história, as minhas dúvidas. Se tenho uma doença incurável ou se acabei de assassinar uma pessoa. Exijo apenas - ou é ele que mo exige - o assassínio das minhas memórias. O memoricídio até deixar de saber quem sou, poder criar para mim um nome novo. Olhar para o céu. Oscilar entre o cinzento e o branco nas curvas das nuvens que só se afastam, bidimensionais, como este azul sem tonalidade, e, e não me sinto agressivo, ou não sinto absolutamente nada. Acontece-me sempre por esta altura um pequeno arrepio espinal, é a incompreensão misturada com alguma emoção em antagonismo contra a calma de toda esta certa inamovível, o céu. Isso acontece-te quando olhas muito tempo para o céu e decides apenas olhar para ele, sem um momento definido para parares, sem te interessar o sítio onde o fazes, olhas para o céu e chega. Não vou tentar sequer explicar este processo. Os suores frios sabem bem. E fecho os olhos sem medo, pisco-os, porque não há aqui nada que deva ser reverenciado entre mim e o céu, uma e outra vez, algumas vezes mais, e continuo a vê-lo soluçar, a - hesitar, soluçar em quadrículas desvanecidos azuis sem as correcções cromáticas pixelizadas; aceito da mesma maneira esta novidade com que já fiz isto tantas vezes (digo-me, um novo passo na forma de perceber isto talvez), e escolho ainda olhar para o céu, mesmo que ele seja o responsável, sou eu - é a minha forma de ver as coisas, de notar anomalias num espaço onde não pertenço, ou digo não pertencer. Estava - estou - a olhar para o céu há alguns minutos. Costumo cansar-me, ou são as costas erectas, tensas com o meu pescoço curvado para trás, um gajo que se prepare para ficar com o corpo imóvel, claro; de pé, prefiro, o pescoço curvado bem para trás a forçarem os meus olhos piscarem., ou são os próprios olhos saturados de claridade, a relectirem-se nas margens das nuvens ou a desaparecer como a espuma de uma onda alada contra a areia azul - ou é a minha cabeça que formula, sempre, uma qualquer pergunta que, deliberadamente, me interrompa. Eu quero a lucidez acima de tudo quando aceito isto e olho para a porra do céu, quero sentir a minha testa a desfragmentar-se como uma porta arrancada das dobradiças e a sentir que o meu cérebro se enche de ar, ou luz, vento, ofuscando-me a visão das pupilas, até o céu me matar todas estas certezas e esta calma com que olho para ele, o fito e o enfrento; feito o desafio de perceber quem é.

Estou farto de olhar para o céu,. Desço - saio do ponto aberto onde estava, relva e tudo aqui fora num resto que não interessa, a senti-la a dobrar-se por baixo dos meus ténis, é

Qualquer coisa assim

2011-02-24T22:50:00.003Z

Fica sempre tanto por dizer.

Let's Experiment: Fim.

2011-02-22T22:18:00.001Z

No fim do tempo há introduções a quente e

memórias desvanecidas sem condição ou ordem que

sem dono agora

rugem e

andam e

falam como coisas

vivas Há

imagens de arquitecturas e janelas quebradas a meio

Há algum tempo atrás quando o tempo

ainda tinha um nome Via-se o tempo nos olhos

das tempestades e do céu e esse tempo tinha cor e cheiro tinha

Nomes tinha início

e fim Vêm-se entropias e indiferenças

perante os castelos de sanidade destruídos encapsulados

Em caixas são provas de que os quartos sem portas

existem e havia também tormentas de outros fins alguns

impérios, alguns

As coisas são sempre cheias de força.

Rectas ou curvas as coisas insurgem-se e gostam de toda

a matéria ainda que cada - cada pormenor pareça

a foda

da incompreensão

total.

Havia arquivistas há-os ainda pelo menos sozinho aqui Eu

Mas desisto e sei

Que vou voltar.

Sei que no limbo há coisas novas para explorar.

Sei que cada periodo e cada espaço e cada nave

E cada

faca são interacções

os sonhos devoraram a vida toda e morreram nesta praia ela

raia o final perfeito

Aqui chegados - suicidaram-se, o que é o sonho sem a miragem sem

a contemplação do improvável.

Intocável, a fortaleza no fim do tempo

ou inexpugnável Mas

as respostas deixei-as para o antes

Para a dúvida da beleza e para

a certeza das viúvas

para o absoluto da morte e para a conjugação final de mais um

êxtase

fim não é o fim

Disse o tolo

E esse porque

não sabe nunca

Mente.

Let Us Experiment - introdução

2011-02-22T13:59:00.001Z

Let's Experiment, pausa.

2011-02-21T23:17:00.002Z

Como te chamas
Alguma onomatopeia em forma de nome
Não
Só ____
Muito bem
Só _____
Os teus olhos
Que é que olham ou
Como olham
Que lamentos dizem eles entre a pessoa que não és
A pessoa que és ás vezes a verdadeira
Está sozinha / não está sozinha
Não compreendo
Estás só a dançar, sabes
Estás só a dançar séria
Demasiado séria sempre entre as curvas da vida, entre
As suas reentrâncias e certezas graníticas de que tudo é maior que tu
Tudo é maior que eu também
Giramos o relógio ao contrário e damos voltas
O presente é inescapável
As projecções de nós suspiram
"Não"
Sempre "Não". Não ouves
Que interessa, ____
Não vais perceber, pois não
Não vais perceber nunca a imprevisibilidade da morte ou a certeza do
fracaso
que vai ter um nome e um dia vais ser tu
_____
Tu e apenas tu e dirás

PÁRA
VOLTA ATRÁS
LEMBRA-TE DE QUEM ERAS QUANDO DANÇAVAS, AINDA ÉS TU

Desistirás de novo

PÁRA
VOLTA ATRÁS
LEMBRA-TE DE QUEM ERAS QUANDO DANÇAVAS, AINDA ÉS TU

Não vai acontecer a fraqueza dos membros, o adormecer dos olhos, a contorção seca do turbilhão negro que repousa entre os teus lóbulos

"pára, volta atrás" vais dizer ______
Talvez
Talvez voltes atrás para me avisares que esta conversa
Seria sempre
Inútil
Sempre

PÁRA
VOLTA ATRÁS
LEMBRA-TE DE QUEM ERAS QUANDO DANÇAVAS, AINDA ÉS TU

Dizes gritando
em pânico
Mas hoje
Parece só um cântico

Let's Experiment: no espectro

2011-02-21T22:59:00.002Z

1.O reflexo mostra que estamos perante uma presença de nível gama e nada disto pode significar algo de bom para mim, mas o meta-Zé está preparado para contar com o inesperado referindo como já disse o facto de me encontrar ainda numa fracção tempo-espacial em que as únicas coordenadas que tenho são a pobreza de azoto no ar e um pequeno humanóide que comunicou comigo fazendo sinais luminosos. Estou preso num planeta onde as ruínas de qualquer civilização existente se compõem de frágeis pedaços de rocha por transformar em pó abrigadas em gruta e distintos pedaços de ferrugem de metais que terão brilhado num tom esverdeado antes da corrupção. É o ano de 3412, e estou encarregado de me dirigir até à Terra-2 e questionar sobre os progressos de reanimação do nosso Sol, o seu suicídio físico iminente, mas tudo desapareceu. Este não pode ser o mesmo lugar ao qual vim um mês antes. Só podemos avançar em frente, e voltamos para trás ao mesmo ritmo, não pode haver qualquer corrupção espacial.

Onde estou?

2.É lógico que esta é a Terra 2 que, um mês antes, era constituída por dois pólos verdes de atmosfera e prosperidade de carbono. algo a destruiu e a certeza da humanidade não se regista sequer em ossadas. não quero voltar ainda para trás. O Sol continua, grande, vermelho, em fim de vida mas o resto - foi-se. Como recuperar uma civilização perdida? Como voltar atrás e avisar-me do meu futuro? Tenho de avançar em frente para conhecer a resposta. Ao tempo normal dobrado sobre mim na segurança do meu casulo. Vejamos o que acontece.

3. Os dias apenas passam.

4. A presença de nível gama fez-se sentir outra vez no espectro infravermelho, mas não há nada aqui. Não há memórias ou coisas, não há definições que me ajudem a compreender com os meus olhos de primata o que é e o que não é.

5. É um monstro de olhos cansados que me olha
Está sentado à minha frente e tem entre 5 e 6 metros de altura
Sentou-se em cima de um monte e não procurou contactar comigo
Deixei-me atrair pelos seus olho tristes e tento falar
Não me responde
Começa a desvanecer-se de novo no espectro infravermelho
Não tenho medo
Vou voltar para trás.
"O futuro é indiferente para o meu presente", e voltarei
Voltarei para te matar antes de destruires a Terra
Voltarei para cantar o teu fracasso e avançar
Até ao fim até ao fim do tempo ATÉ
ao fim do tempo

Let's Experiment: Ebb Away

2011-02-21T22:55:00.003Z

Larga o destino. O destino acontece quando estás ocupado a renegá-lo. Desiste e deixa estar.

A avó de_____ era uma mulher inexistente se pelos cânones em voga de humanidade a considerássemos de carne e osso capacidade de gerar crianças etc etc etc era uma força antes isso sim diminuída pelo silêncio do tempo de som mas não de presença que decerto teria algo a dizer ao seu presente se, jovem, se encontrasse agora, "bem feito, parece-me" sem ponta de sarcasmo ou com os dedos e os braços esticados a pedir compreensão ao ar entre as duas, vamos voltar na cápsula do tempo "encantada" adormecer nos braços um do outro enquanto as nossas essências puxadas se comprimem nos prognósticos de impossibilidade que decidimos negar e o destino nunca assim nos trocou as voltas; a mim ou a ti, e o teu neto, o meu filho teve um filho, ele será o meu próprio destino deixa-o estar para onde vamos?, para o fim do tempo, não me interessa.
Leva-me de volta para o presente. Já vi tudo.
Sim.

Let's Experiment: as casas dos mortos

2011-02-21T22:45:00.003Z

Nas casas dos mortos mantêm-se os bibelots, as cadeiras vazias e quietas as mesas os corredores com mares serpenteantes de partículas de pó manchas solares como carimbos temporais, o fedor cinzento a humidade nos recantos com azulejos a negação de qualquer acontecer e elas são indiferentes ao estalo "quê?" e a amiga "...O que é que tás a dizer puto?!" que estão a acontecer a trinta metros, cinco kilómetros: universos de indiferença espacial. Um empurrão confuso é dado e a humilhação nasce "Foi mesmo o que eu disse gaaaarrraaaaagabahaaaaa!" e dentro da casa vazia a casa está. Quieta. Vazias. Todas as casas dos mortos estão quietas e vazias. À espera. caem nuvens sobre o céu e passam por elas numa indiferença que pode doer se as casas tiverem presença e as nuvens forem: bem, forem. Podem ser, quase que queremos que as nuvens sejam.

O QUE É QUE TU DISSESTE tás doido haa

Pai ouve-me aliás lê-me esta é a minha última carta. pintei uma caveira na minha cara antes da tatuagem permanente. Já contive no peito demasiadas provas de vida que quiseste que tivesse porque dizias que tinhas descoberto o segredo da vida. Mas eu não me descobri a mim, e as cidades dentro da minha cabeça desmoronam-se em tons castanhos como se fossem feitas de areia e barro húmidos, farelo, e há trovões vermelhos num céu vermelho sobre essas cidades, um apocalypse silencioso que não é partilhado. Tenho sede, as células pedem, o meu coração e a minha pila pedem, não sou nada pai, mas tenho um nome, tenho uma caveira na cabeça, eu sou a minha caveira, debruada a ouro, debruada a ouro, lembro-me das canções da minha avó, que me dizia -

Let's Experiment: introdução

2011-02-21T22:39:00.003Z

Estou a ver-te não tentes fazer nada. Antes que o perigo das tuas visões possa pôr em risco os meus desígnios, huum? Pai, não é isto que eu quero, eu quero mais, eu não quero perceber as coisas para que tu as entendas, eu não quero ver com os teus olhos e eu não quero Wow cala-te estás a verEstou, Estás a ver aquelas miúdas da tua idade vai ter com elas e dá-lhes manda-lhes a tua boca mais porca que tiveres Pai Estás a ver o sítio onde estás eu tenho o carro Pai Eu deixo-te aqui Pai, vou ouvir a canção rock mais fodida que tiver no ipod e isso tu nunca vais sentir e vou chegar lá e vou mandar-lhes a boca mais porca que tiver sendo eu um actor Ha! Sim vou imaginar que és tu (Como sempre) Pai, vou andando.

Pai vou andando

Olá estão a ver o meu, não não posso dizer isto, que merda ver algumas figuras de estilo em forma de pinturas quando olho para qualquer coisa menos mundanas quero papar-te toda olá estás boa está frio sê o teu pai sê o teu pai onde é que elas estão são giras habitam as paisagens dos vivos há quanto tempo é que não me vejo em outros olhos pedaços de papel em tempo dêm-me tempo pai não tenho coragem não não negues a tua força nas ordens vazias dele elas estão, a olhar para mim eu, dezassete anos merda merda merda dezassete anos respira respira merda só me quero ir embora daqui que nome tem este lugar ok O

- Lá

Let's Experiment.

2011-02-21T22:38:00.000Z

2011-02-16T22:18:00.000Z

O meu filme preferido de 2010.

2011-02-15T20:49:00.001Z

The video material recorded by Japanese television during Baker's 1987 tour in Japan showed a man whose face looked much older than he was; however, his trumpet playing was alert, lively and inspired. Fans and critics alike agree that the live album Chet Baker in Tokyo, recorded less than a year before his death and released posthumously, ranks among Baker's very best. "Silent Nights", another critically acclaimed release, and Baker's only recording of Christmas music, was recorded with Christopher Mason in New Orleans in 1986 and released in 1987.

Ok, e ainda isto.

2011-02-14T20:35:00.001Z

______________________________

2011-02-14T19:40:00.003Z

Costumo escrever coisas - ficção, dir-se-à - e ponho aqui. Alguns pensamentos, algumas notas, algumas piscadelas de olho a quem por cá passa, a mim próprio, piadas que só eu percebo e se eu as percebo isso basta-me.

Fotografias, vídeos, quotes. Ando a retomar a forma num período de sonolência,do qual saí tarde demais. Completamente acordado -

Hoje há isto.

Até amanhã.

Insanely Twisted Shadow Planet

2011-02-14T14:51:00.000Z

||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||

2011-02-13T23:44:00.003Z

Sopa para o jantar. Houve meia hora de street fighter antes.

Mandar um mail, lavar um bocado da loiça para amanhã, filme de zombies a fumar uma ganza.

Quarto. Ver blogue e face. Tomar dois ben u rons 1 grama para a enxaqueca que ganhei com as horas de sono em falta e a ganza. Ficar à espera. Ponderar se pego na Walking dead ou no volume 3 da complete clone saga epic.

Domingo à noite. Daqui a pouco na cama, a ler bds, na minha casa.

A vida é vasta.

2011-02-13T19:03:00.002Z

Três.

2011-02-13T17:14:00.001Z

"Hello, I love your blog and I can understand it´s intention, because I opened my also to get more self-confidence. You look wonderful. So I wish you that you will be loved and desired by a man somedays!"

O papagaio de fogo, parte 1/inacabado

2011-02-13T11:53:00.003Z

Está um vidro estilhaçado na janela reveste a luz das paredes, uma concentração dirimida por duas sombras uma, dentro outra, fora Homem no lado interior da janela uma mulher do lado de fora, do lado do vidro estilhaçado anterior à janela, noutra janela aberta noutro prédio ela nasceu numa miríade de janelas, estavam sete pessoas no quarto e três delas eram verdadeiramente monstros. Noção nublada de um lado a, mulher do outro o homem ambos os vidros um estilhaçado, surripia-se entre o homem uma arfada de passa o tempo implacável ar. Implacável como a mulher de outro tempo enquanto cai álcool sobre os olhos a boca a língua do seu passado exactamente antes de o vidro se estilhaçar, invocando-se os nomes é claro, separa-os o presente-passado que se intrometeu nas suas vidas talvez ele fosse ela antes do respirar fogo, o fogo exige o sonho mas confunde-se com o calor então, tudo é real ou pode ser real à mesma. Foi um milagre, aleluia, que o tipo de fogo é ou seria, e seria ele ou ela, o fogo; aleluia; respira, a mulher o homem inspira ante a falta de outros monstros homens ou animais também se julga queimar e alguém, abre a porta atrás de si o vento espalha-se (e) lambe as janelas fechadas ou, o vento foi ele que entrou ao invés de alguém ou algo cedo, deixará o homem de sentir falta daquilo, que não sabia. As suas costas fervilham, como árvores peludas. Talvez seja tarde demais para ele. Uma chama em forma de osso límpido quebra a falta de concentração claridade junto, as costas voltadas não só aos fragmentos que sente do passado imediato ao próprio, medo também de não querer virar-se, Incinera, louca de fome a, chama que chama a ele próprio numa bala de urgência da mulher ele chama com o calor da sujidade, nublada antes do vidro estilhaça a correcta desfragmentação do batimento do seu coração a cada projecção descoordenada com as ideias humanas da areia fundida cumprimentam algumas a epiderme mas não a amam e continuam antes ainda da projecção chocada de ar pelas, cordas vocais da garganta de forma estridente, e deselegante somos todos escaravelhos num mar de cobalto segreda-lhe ainda um ao rasar-lhe a orelha escaravelhos as, manchas solares servirão de testemunhas na acidez cega muscular pontos, de negro comprovados por uma língua de cortiça no banho de claridade e radiação, serão certos ou verdadeiros

2011-02-13T11:47:00.001Z

A voltar para casa ontem num carro que não era meu

2011-02-12T20:25:00.000Z

Primeiro entusiasmo musical de 2011.

Histórias curtas, 2

2011-02-12T19:25:00.005Z

Hum? Não filha, não podes andar de bicicleta. Porquê? Tenho medo. É perigoso andar de bicicleta, tu não sabes? Quando tinha a tua idade comecei a andar de bicicleta com o meu pai - e - tenho medo que andes. Caí, a mãe magoou-se, muito. Olha, esfolei os joelhos e rasguei o vestido, como o teu, bonito, mas o meu era vermelho - não quero que andes, porque me esfolei mas era só uma menina e doeram-me imenso os joelhos esfolados e nunca mais andei! - Não podes andar. Fiquei com medo não quero que caias e que te magoes. É irracional, é - queres que eu ande? Mas eu tenho medo de andar. O pai nem anda por minha causa, não te vou comprar - tenho medo, filha. Chorei imenso e tenho medo e tenho pena. Não interessa nada filha tenho pena mas não interessa nada. Conduzir é diferente; olha filha. E se rasgas o vestido? Como eu? não ficavas triste? Vale a pena à mesma? Qualquer roupa que se rasgue é roupa estragada. Não te compro uma. Nem podes andar na do vizinho. São perigosas. Conheço uma mãe que um dia estava a andar só, devagarinho - bateu contra uma pedra e sabes qual foi o problema, filha? Caiu mal. a cabeça bateu num lance do passeio e ficou paralisada. Entrevadinha. Sabes o que é ficar entrevadinha, querida? É ficares deitada numa cama e não te conseguires levantar mesmo quando te chamam para ires brincar ou quereres ir à escola. Com um filhinho de oito anos! Oito. anos, filha, oito anos.

Porque é que queres andar de bicileta? É tão perigoso. Não vale a pena! Podes cair e... Eu? Eu já te disse. Rasguei o vestido. Não, filha. Eu já não tenho idade.

Já não tenho idade

2011-02-12T01:23:00.001Z

Vou escrever, sem querer fugir.

2011-02-11T18:42:00.000Z

Cristina a Acordar

2011-02-10T22:28:00.003Z

A agonia desaparece todos os dias entre as oito e meia e as nove da manhã.

Os resquícios brancos das imagens desfeitas pela claridade que fura os nichos, imperfeições entre as tábuas e entradas das portadas são uma miragem. O lençol,, cinzento de suor seco está colado ao corpo imóvel, que ainda está imóvel. A cabeça está presa a uma inconsciência que começa a desaparecer. A dar início à tentativa de um gesto ocular. O corpo mexe-se, já é dia, mas ainda não é dia. O sonho foi-se. A oportunidade para se lembrar dele já desapareceu. Está tudo suspenso em imovibilidade. Tudo quieto no barracão de madeira. A penumbra não chega a ser sequer um reflexo da luz que vem de fora, é pálida, escura. Vai aclarar quando o Sol subir. No canto oposto à cama, à esquerda, estão as panelas de ferro, dentro das gavetas de um armário antigo, de madeira, a pender para a frente. As portas de madeira e vidro estão soltas, abertas, e as panelas vêm-se. Empoleiradas. À esquerda uma pequena janela, cortada nas tábuas, corrida por um pano verde. À direita do armário um lava-loiças com um tubo de metal curvado em bengala a fazer de torneira. Parece haver uma ameaça de frio, da aragem matinal. A rapariga levanta a cabeça, a tentar fazê-la ficar perpendicular ao peito, a olhar para a parede da direita (onde a sua cama está encostada contra os dois cantos) e a porta, de tábuas de madeira verticais com outras tábuas verticais pregadas, mais à frente. Pela porta, à altura do pescoço, nas frinchas verticais entre as tábuas verticais, também entra a luz seca da madrugada.

Pisca os olhos quatro,, cinco vezes,, devagar, enquanto volta a perceber que pertence a este mundo. Imóvel. O barracão está tão estático, tão parado para além dela, que pode haver-se a ilusão de que ele configura os limites de tudo aquilo que existe, único; na fronteira da entropia, do vazio absoluto., mas há apenas essa ilusão. A claridade da penumbra cresce, desvirgina a madrugada, fá-la perceber que o que está lá fora ainda é real. O mundo ainda permanece. Pisca os olhos mais algumas vezes. Devagar. E, ensaiando um desisitir, com o afundar lento da cabeça no colchão, finalmente levanta o mais que pode e olha para a porta. Não há ainda nenhum pensamento na sua cabeça. Não há nada. Ainda não é manhã, mas vai ser. Como sempre, acordou cedo. O corpo mexe-se, os joelhos. Os pés no fim das pernas esticadas. O joelho flecte-se devagar, volta a deixar cair a cabeça. Que dia é hoje,? Ás vezes passam temporadas sem saber o dia certo, da semana, do mês. Todos os dias são iguais, com Sol ou chuva - já não se lembra do que sonhou. O sonho fora-se. Já não se lembra como se sonha. Os olhos abrem-se de vez contra a janela fechada,, o corpo volta à vida. No barracão, fechado para o mundo lá fora, onde está prestes a ser manhã,

Cristina

Acorda finalmente.

Pensa que o início da manhã está frio, enquanto se enfia debaixo do lençol para escapar ao toque pegajoso. Não se quer mexer, não quer saber as tarefas a fazer, o cérebro pode adormecer para sempre,, daqui a menos tempo que mais tarde o antes da manhã vai passar - e o Sol nascer todo ao longe, contra as suposições do mar. As águas do Rio também se vão reflectir, mas mais em laivos entre o prateado e o cinzento - olha absorta para o armário suspenso por cima do lava-loiças. Despe-se devagar, tirando a camisa de noite, veste umas calças de ganga. Calça meias grossas. Camisola, casaco por cima. Esfrega a cara, abre a porta do barracão, fecha os olhos, sai.

Alguém a chama

2011-02-10T16:04:00.000Z

fonte: poowoo

2011-02-09T17:05:00.002Z

Estava eu na minha cama a dormir sonhando os sonhos de um filho único, quando apareceu encostado a um dos cantos do tecto

O marinheirinho.

Vai-te embora, estás a assustar-me que raio meu

Mas o tipo não se foi embora e deixou-se descair para trás do meu roupeiro cheio de roupas não fez um som

Sempre que entrava n o meu quarto via-o a esconder-se atrás de qualquer coisa, não o voltava a ouvir mas andava por lá a tratar das cenas

Ok és cómico, tá-se bem, podes ficar

Belo Verão

O Marinheirinho apareceu uma vez a uma amiga que foi lá a casa

Tão man disse eu, o marinheirinho já se tinha escondido outra vez. A minha amiga estava com um sorriso nos lábios e meia corada. Tocava lauryn hill no itunes do meu pc. O marinheirinho não apareceu mais nesse dia.

Depois veio o Inverno

E estava sozinho e frio lá fora eu estava doente

O marinheirinho voltou a aparecer no tecto do meu quarto e quando voltei a acordar – quarto limpo de pó

O marinheirinho tinha lambido toda a procaria que estava no chão e eu consegui levantar-me e fazer chá que deixei na porta do meu quarto

Uma semana depois encontrei o marinheirinho dentro dos meus ténis velhos da converse, tinha a barriga inchada

Tinha morrido a comer o pó todo do meu quarto para eu não ficar tão doente

Sacrificou-se por mim o marinheirinho, era altamente

Quando eu não estava fazia streaming de alguns vídeos para eu ver quando chegava a casa

Nunca mais perdi as chaves

Até esse dia

Nunca me vou esquecer do marinheirinho

Deu a vida por mim

Histórias curtas, 1

2011-02-08T18:47:00.003Z

- O que é que estás a fazer?

- Estava a pensar em como podem ser bonitos os desenhos numa superfície lisa de marfim. Contra o reflexo da luz, e das nuvens a passar no céu.

- GAAAAAAAY!!!

Fim.

1

2011-02-06T19:37:00.005Z

Espera

que o momento passe

e outros surgem

antes

não sei se

ficam

à espera que

os agarres mas

quiseres

Podes

ousar tocá-los.

Arakuine, Parte final.

2011-01-20T22:50:00.001Z

A cidade nunca chegou a ser encontrada. foi falda em poemas, sussurrada a ouvidos desatentos. escrevinharam-se paradeiros possíveis em papéis febris entre escombros de mesas. Era um lugar, isso é certo. inventado ou já desaparecido, a sua busca era mais importante do que encontrá-la. e o destino de todos os que a quiseram achar foi só o fado inevitável do fracasso. Arakuine nunca foi encontrada e nunca fora suposto ser encontrada. era só a cidade, a ideia de uma cidade, enterrada pelo mar ou dissolvida pelo verde febril de uma selva, reduzida a sal e areia pelo sol e vento dos desertos. reduzida a fundações por tribos de nómadas que, do queretiveram dela, apenas a passaram de boca em boca. enlouqueceu homens com promessas da sua impossibilidade. lá dentro está a cura. para o teu desejo de fuga, para o teu desejo de respostas. para a tua doença sem nome. e quem a procurou enlouqueceu com a busca. ou morreu fraco demais para continuar a procurá-la. quem a encontrou, se a encontrou, foi devorada por ela até ao dogma do silêncio. da invisibilidade, como ela. do segredo dos sítios entre outros sítios, ou atrás deles. Mas: só conjecturas, como sempre. a memória de arakuine morreu enquanto o desespero dos homens aumentava. e se a cidade nunca tivesse existido, e se afinal tudo fosse uma enorme mentira? e os homens começaram a desistir de a procurar ao invés de morrerem a tentarem chegar ás suas portas. as imagens gravadas na pedra perderam o seu significado. os motivos dos frescos ficaram mais pobres. os balões, no ar, e os staélites, no espaço, nunca a poderiam encontrar ou daremconta do seu paradeiro. como poderiam? a história da cidade era contada apenas a quem já a procurava antes de saber que ela existia. já falava com eles numa lingua que ainda não compreendiam. os ecos distantes da sua presença desvaneceram-secom o cansaço os homens. indiferente, agora, a cidade perdera o seu propósito: ser encontrada.

e foi aí que finalmente desapareceu.

Fim.

Faux Pas

2011-01-06T23:12:00.002Z

ainda hoje faço coisas das quais sinto vergonha. coisas simples - sociais, faux pas, a maioria delas. ter dito algo a mais, ser mal entendido, sentir que as pessoas simplesmente não gostaram do que disse. what was that all about? aquela sensação de desagrado que se sente nas pessoas após algo que tu disseste mata-me. depois queres remendar de alguma maneira as coisas; sentes-te, claro, completamente impelido a isso, mas como fazê-lo sem falares ainda mais? dizeres ainda mais uma frase que te permita, em simultâneo, corrigires o que foi dito, reconquistares as pessoas das quais perdeste para sempre um pedaço, e ao mesmo tempo manteres o teu cool, a tua verve? é quase impossível e ainda assim arrisco. Depois colho os despojos da pequena guerra que só eu criei, combati e perdi comigo mesmo, e decido não falar ou interagir com essa pessoa durante o tempo que considero necessário até que ela me veja de novo como uma tabula rasa - antes, claro, de voltar a abrir a boca conquistando-a com a normalidade das minhas ideias ou perdendo-a parasempre para o reino da inconveniência, na qual sou um rei com o ceptro da estranheza e o manto da "és estranho, meu!", com uns bons sete metros de tamanho o que fica ainda pior quando o teu cabelo está grande demais e não tens tempo ou medo para o cortar.

sinto-me tão mal que depois acho que tenho que mostrar obra que me valide enquanto pessoa. escrever algo do caralho! e sentir-me bem comigo mesmo. olha-me para esta merda genial que escrevi, hã? onde está essa admiração? o que vejo na tua cara que lê o que escrevi, é a confusão que se instala em ti perante este tipo que achavas estranho mas que consegue escrever das melhores linhas de prosa que alguma vez já leste? oooh sim, sou eu, pois. tudo na boa, eu não levo a mal o teu desconforto bacoco - e claramente partindo de premissas erradas - que sentias quando estavas ao pé de mim. todos erramos, certo? e eu de facto ás vezes digo coisas estranhas mas isso é porque sou enfim, não excêntrico mas um pouco peculiar,e não há algo de também adorável nisso? hã (até estou giro hoje)? Ou isso ou voluntariado. isso justificaria muitas coisas que acho que precisam de ser justificadas - sim, fui muito desagradável contigo; mas logo à noite vou estar a dar de comer sopa a mendigos que cheiram a cães molhados. e tu? mas fazer voluntariado dá trabalho. e, infelizmente, uma grande parte de mim queria verdadeiramente fazê-lo, mas como as coisas andam na minha vida, de momento, acho que já faço voluntariado a mim mesmo quando me dou de jantar todos os dias. "conservas com massa e enlatados, fuck yeah! jantar dos campeões. outra vez.", é impossível não se entender esta lógica.

Mas escrever não é imediato. dá trabalho, e é um trabalho silencioso. e quando acabo por calar o mundo todo durante os dias da semana e penso naquilo que escrevo na cabeça e depois largo - podem ir, as palavras, que interessa. são só palavras. quando acabo por calar o mundo esqueço-me que ainda estou em falta para com essas pessoas. que ainda está na memória delas as coisas imbecis que disse. e depois eu sinto um desconforto palpável à minha volta, numa saída à noite - eu sou a bomba de desconforto pronta a explodir e, oh, ele vai mesmo drogar-se outra vez? e fico tão mal drogado, fisicamente digo, os olhos ficam automaticamente vermelhos, as olheiras ficam pretas. delicioso. qualquer mulher cai por mim na rua. rio-me, e o meu riso não é dos melhores. a cadência da minha voz atinge agudos histéricos porque há sempre mais qualquer coisa a dizer. e se quando estás lúcido mal consegues evitar falar de mais, quando estás ganzado.

no fundo eu só quero sempre que as pessoas saibam: sou um bom miúdo. não sou má pessoa. só quero que gostem de mim - ou pelo menos, que me considerem boa pessoa. um tipo com a cabeça no sítio. peculiar,sim - mas é a cena dele. lá deve ter descoberto qualquer coisa que, mesmo podendo ser inútil, eu ainda não vi, e isso fá-lo estar na vida de outro modo. de acordo com a cadência dessa verdade. daí talvez a minha tolerância para com pessoas mais diferentes. é a cena deles. depois é a minha. talvez quando chegue a casa escreva sobre isso. e possa lavar, mais um pouco, a minha alma.

2010-12-09T00:35:00.001Z

Who am I kidding.

Pequenas histórias. o homem e a mulher.

2010-11-29T23:32:00.003Z

"então e sobre o que é que vai ser o teu próximo livro?"

"ainda não sei bem, mas em princípio deve ser sobre um escritor que não consegue pensar numa ideia nova para um livro"

Um homem e uma mulher conhecem-se. apaixonam-se porque sim, tudo normal. porque é suposto. o amor é uma curva cheia de força, calma na sua certeza, arrebata-nos do peito, mas as suas imagens estão sempre perfuradas por silêncios. ou por algo de contemplativo, como a certeza calma de se saber o que é o amor. apaixonam-se, amam-se. Eu amo-te, Eu amo-te. dizem um ao outro. é simples, é demasiado profundo para se desperdiçar a essencialidade desta frase. Conhecem-se mais. o amor transforma-se. ou cresce, ou revela matizes diferentes com contornos mais ou menos embaraçosos. sémen é engolido, grita-se de raiva no sexo. e há amor nos momentos de solidão em que não estão juntos. amam-se, afinal. foram feitos um para o outro.

Casam-se? Vivem juntos. decidem ter um filho. nasce um filho, um rapaz, uma menina, nas contas por pagar e nas viagens planeadas de antemão, nas poupanças para as roupas dos miúdos, e do infantário, e de mais um carro, e eles - ainda se amam. porque, mais uma vez, é suposto. a vida passa. passa sempre, se tivesse um nome; de fugida, esqueciamo-nos do do meio. sobrava o apelido, talvez. os quarentas. os cinquentas. em cada cabelo branco há uma história inútil de amor. há alguns funerais. os casamentos dos filhos, dos amigos dos filhos. estamos velhos. e já não te amo? quem és tu que agora és uma parte de mim? será que nos amámos verdadeiramente, algum dia? nalguma razão. será que soube que serias eu, neste futuro que veio tão rápido, e que sempre esteve aqui...? sem mais grandes questões, envelhece-se o resto, a história torna-se chata. como o amor, suponho. há uma angústia gigante que nasce do caroço de uma cereja negra no coração de um deles; dos dois. se seria suposto, se a vida fez sentido contigo ao lado. não há grande alternativa ao teu amor. ao amor. quando formos sepultados, lado a lado,

Tychozorente, El Todo: Omar Rodriguez-Lopez.

2010-10-20T00:54:00.001+01:00

Adoro isto.

2010-10-07T23:06:00.000+01:00