Muralhas

Se és um alvo, eu sou uma seta. Ah, fácil, não é? Tu queres açúcar, eu quero sangue. Carinho/sexo, com a possibilidade de irmos escolhendo as nossas próprias lutas e os nossos ódios de estimação. Eu só quero ir pernoitando nas confusões que existem nas possibilidades mais remotas de vários seres humanos. Eu conheço-os, mesmo de longe. Já tu: tu queres deixar os anos passar por ti com o contentamento que o teu corpo vai recebendo inexoravelmente como o vento. 

Quando não te conhecia, houve uma outra pessoa que me acompanhava nos meus delírios. Um erro fatal: não éramos iguais, embora a sede fosse a mesma. O único caminho possível – um devorar o outro. Respirar o ar frio da madrugada foi o suficiente para fugir enquanto pude. Mas o que quero eu, mesmo, na verdade? Perguntava-me. Quem sou eu? Em quem me vou encontrar? 

É tudo uma questão de sorte, como sabes; a mesa de café certa, o amigo do amigo providencial, a viagem inescapável da qual se regressará eternamente mudado. Sabemos a nossa história, não a repetirei aqui. Talvez os dias continuem a ser, para ti, uma pergunta tão grande como para mim. Mas entender-me-ás quando te jurarei que não acredito, propriamente, em mim, mas acredito na possibilidade infinita em apagarmos as chamas da solidão um do outro? Bom, enfim; haverá talvez um casamento, talvez filhos, crianças, marquem o compasso dos nossos suaves rodopios, e as carreiras que nos separarão o suficiente para nunca acharmos que já conhecemos todos os olhares que lançamos um ao outro. Ou talvez não haja nada disso. Talvez tudo falhe, e o nosso grande entretanto seja suspenso pela realidade verdadeira. Os ladrões de sonhos voltem, todos os dias, mais fortes do que nunca, e só possamos escapar fugindo às nossas almas prisioneiras um do outro. Sim, é possível. 

Mas! Mas. Como sabes, o espaço-tempo é contínuo; não é uma linha, é um fluido. E vejo-me aqui, já, neste momento, contigo, num outro lugar, daqui a uns ínfimos vinte, trinta, quarenta anos, o corpo cansado das batalhas que escolhemos. Açúcar e sangue, cabelos e luz, sofreguidão; carinho. Parece-me ser mais possível do que eu, apenas eu, num qualquer futuro possível.

A história prossegue, prossegue, prossegue