Anamnese

Verão a meio.

Ramalah - Parte Final

Morrem os deuses e o Homem perdura. Primeiro, subjugados à sua existência. Depois, conquistadores de um sonho impossível, eles próprios deuses, navegando pelos limites do universo à velocidade de um pensamento devorador, pensamento limitado apenas pela imaginação – e finalmente livres, até o sabor do pensamento cansar. Salvarem-se, primeiro, era o mais importante. E salvar a Terra. A sobrevivência faz nascer nos que mais a praticam novas habilidades. Para estes homens, foi a capacidade semi-psiónica de comunicarem e executarem uma tarefa unidos, pela mente, pelo mesmo propósito. Herança inesperada da luta contra o deicídio: uma espécie de telepatia. Salvando a Terra, terraformando-a, resgatando aos oceanos a sua falta de vida. Tinham já perecido há muito tempo, nos oceanos alcalinos, a maioria dos peixes, todos os moluscos, e reduzidos a partículas ósseas os esqueletos de todo os cetáceos. As savanas tinham ardido, os desertos de sal apodrecido, as florestas ardido e secado. Os sopros de vida das planícies e planaltos eram abafados pelo peso dos metais pesados, entranhados, abraçando-os até os estrangularem. Tanto havia para reaprender e salvar. E os homens reaprenderam-no. Nem todos os livros feitos pelo Homem pereceram. Alguns foram descobertos como fósseis, resgatados às entranhas de uma Terra que, outrora, tinha albergado outros Homens e os viu desaparecer, dando aos seus filhos mediatos a possibilidade de um futuro igual aos tempos de outrora. E quando a linguagem antiga foi resgatada, com o propósito de salvação da Terra veio um outro propósito, um cujo tempo, e a raiva, era indispensável para que o Homem pudesse respirar, dormir, amar em paz! Apagar todos os vestígios de Ramalah da Terra e da sua vida. Que a memória dos falsos deuses passasse apenas pelas Luas esburacadas, as suas órbitas agora erráticas e as marés imprevisíveis, passeando por um céu vazio. Na Terra, pelos homens, a destruição desses vestígios passava pelas ideias e pela linguagem. A linguagem antiga, de uma só palavra e pontuação vasta e perfeita, proibida. Ainda era permitido aos homens usarem-na, mas o prazo para se verem livres dela e aprenderem a linguagem antiga era curto e desconhecido. E quem diz a um Homem livre de Deus o que ele tem de fazer e quando?

Mas a raiva. A raiva, fervendo e borbulhando ao longo de muitas gerações, não se esgota na catarse de um tiro duplo, mágico e milagroso, ainda que esse mesmo tiro tenha tido o condão de matar o divino. O primeiro conselho eleito de homens-bons pós-Ramalah teve como principais prioridades recuperar os conhecimentos e alfabeto antigos e designar grupos com o intuito de ensinarem a linguagem antiga aos menos conhecedores dos assuntos arcanos. Disciplinar os que se recusassem a abandonar os seus hábitos linguísticos. Proibir todo e qualquer culto a todos os deuses que se pudessem inventar. Foram destruídas todas as igrejas, templos, altares. As suas pedras e metais nobres reutilizados. Os ídolos de Ramalah queimados e rebentados à vista de todos. E quem, entre a turba entusiasta, por descuido ou inconsciência, ousava gritar “Ramalah”, qualquer que fosse o seu significado – ainda praticando os velhos hábitos de linguagem; era espancado com os mesmos paus e pedras usados na destruição dos ídolos.

Mas se somos livres, verdadeiramente livres, perguntavam certos homens e mulheres, porque não posso ter eu a liberdade de invocar o nome dos falsos deuses, mesmo que – precisamente porque – involuntariamente? A liberdade está nas minhas mãos, eu sou uma pessoa livre! Preservarei o que entender das minhas experiências e ensinamentos. Gritarei e direi o que for preciso enquanto vivo, existo, sou.

Não, os que tanto lutaram pela libertação da espécie humana não merecem que tudo aquilo que sacrificaram seja desrespeitado dessa forma; nem isso, nem a memória que teremos, colectivamente, deles – o sacrificar silencioso de dezenas de gerações, o seu rasto perdido no pó levado pelos furacões do tempo. Decidiram isto os líderes. E, com isto, alguns homens discordaram. E ordenaram a Extirpação.

Com o seu desencadeamento floresceu, fértil, um terror. Milícias formam-se espontaneamente, perseguindo quem se recusa a abandonar partes ou a totalidade da língua antiga, ou quem não consegue aprender a nova. As casas são invadidas, os praticantes e hereges mortos violentamente à frente dos seus filhos, e quem foge é perseguido até ser apanhado e morto, pelos montes e vales de uma Terra morta. Era a Extirpação, farejada pelos pensamentos partilhados dos homens. O homem tornara-se num novo carrasco, à imagem e semelhança dos carrascos que o antecederam. Enquanto reconstruía o seu planeta e civilização, perseguia, condenava e matava quem ainda o fazia lembrar dos deuses que, durante tanto tempo, os seus antepassados subjugaram. O homem ia-se matando, em rios de sangue, a si próprio, e os homens morriam e matavam-se e fugiam uns aos outros e uns dos outros, livres do jugo e ira divinos, escondendo-se dos seus novos algozes, queimando-se em gigantescas piras, livres, livres, para sempre livres, livres para conquistarem as estrelas, e matavam, violavam, e assassinavam-se a si próprios, numa espiral elíptica, girando infinitamente sobre os eixos das vontades do Homem, o seu próprio carrasco, e o sangue fluía, corria das soleiras das portas das casas e entradas das cabanas, fundia-se com o pó dos caminhos e erva amarela, enquanto amigos, irmãos, e pais e filhos se caçavam uns aos outros, apenas com o céu nebuloso, por cima das suas cabeças, observando e julgando as suas acções.

            O Homem, livre, matava-se a si próprio.

Thor encontra o corpo de um Deus Assassinado

"He used to wrestle black holes for fun."

Ramalah, parte 6

            De olhar em olhar, de gesto de mão em gesto de mão, de Ramalah – entoando-se a palavra de um modo nunca antes ouvida por ninguém – em Ramalah, a ideia de exterminar os deuses passou pelos olhos e ouvidos de cada homem e mulher, lenta e singularmente. Décadas passaram até meras centenas de pessoas entenderem que, no despojamento total de todas as suas liberdades, tinham finalmente conseguido pensar e comunicar de uma forma que os deuses, espiritual e fisicamente omnipresentes, não conseguiam sentir. Os deuses liam os pensamentos dos homens há quase um milhar de anos; e o homem aprendera a não pensar. Mas algo surgiu de uma linguagem apenas composta por uma palavra, entoada e pontuada de uma miríade de formas diferentes, aliada a uma existência mecânica: os homens aprenderam a querer falar e pensar de novo, e usavam essa forma de mecanizada de comunicar para, através da entoação, dos gestos aparentemente sem sentido relevante, e das pupilas mais ou menos dilatadas e dos olhos mais ou menos semicerrados, dos gestos erráticos das mãos, e dos braços e dos pés desenhando formas abstractas no chão, veicular uma proposta de intenções. Quão difícil foi espalhar a boa-nova. Sem se poderem reunir, cada homem e mulher era exposto à nova mensagem na rua, de passagem, num rápido Ramalah acompanhado de um gesto subtil que os deixava no limite do controlo das suas emoções. Ninguém parava para dialogar sobre Isso. Nas conversas sobre o trabalho, sobre os conselhos práticos de cozinha, vestuário e educação, uma mão descansando no peito podia apertar-se e, aliado a um olhar, era o suficiente para duas pessoas estarem a ter duas conversas diferentes ao mesmo tempo. Mas como fazer para preservar uma ideia, um plano, sem o poder pensar e escrever, como poder criar algo que sempre seria perene, preso às amarras de um não-diálogo, uma oralidade secreta? E como conseguir o impossível sem o preservado saber de outras eras? Dos livros antes de Ramalah já nem as cinzas existiam. Ninguém se atreveu a decorá-los.

            E, ainda assim – que outra coisa restava aos homens a não ser tentarem a sua salvação?

            Foi assim posto em funcionamento, fruto da falta de qualquer outra alternativa possível que concebesse a reconquista da liberdade humana, o plano mais ambicioso do Homem. De pessoa em pessoa, de palavra em palavra, foi posta em prática a criação de uma maneira de matar os deuses. Um dispositivo supra-humano; uma máquina-milagre. Como o fazer, e como construí-la? Tal levaria, certamente, centenas ou até mesmo mais de um milhar de anos; e como o fazer sem que Ramalah notasse? A pouca matemática preservada, para uso dos cérebros humanos e usada em prol dos deuses, foi posta ao serviço de um novo desígnio. Aqui os deuses não querem, os homens não sonham – mas a obra, ainda assim, nasce, por mais lento e doloroso que seja o seu parto. Dividiram-se em dois, as mulheres e os homens: os pensadores e professores. Os primeiros delineariam o plano e criariam os objectivos para a construção das máquinas necessárias para matar os seus deuses. Os segundos estariam encarregados de receber, partilhar e decorar tudo o que lhes era transmitido em primeira mão por cada pensador, e comunicar aos outros pensadores cada nova teoria, conclusão, admissão de erro na teoria, discordância, mensagem, ou preocupação. Ideia a ideia, a narrativa do que seria a destruição dos deuses tornara-se maior que qualquer livro alguma vez escrito pelos antepassados do Homem. Era língua viva, sussurrada em movimentos.

            Não se tinham enganado que o tempo previsto para matar os deuses seria grande. Com a necessidade se encontrarem sempre em trabalho constante para manter adormecida a fúria divina – que, aqui e ali, continuava a manifestar-se, o seu modus operandi agora mais do que entendido pelos homens, e esperado até, ainda antes do abate do infeliz alvo da ira de Ramalah –, com a lentidão que cada discussão, análise de teoria, correcção no Plano, refutação do caminho a seguir, e falecimento dos pensadores e professores, a criação da máquina-milagre começou mais de um século após o primeiro pensamento desviante. Comovente – não quase, comovente! – a abnegação daqueles que sabiam que não estariam vivos quando finalmente as suas esperanças tivessem uma forma, e ainda assim escolheram, com a estoicidade de quem aprendeu a viver, desde a nascença, sem querer ou desejar, manter o silêncio dos seus pensamentos e morrer com a mente vazia, branca, exausta. E escravos. E sempre de entoação em gesto, de Ramalah em Ramalah… os homens partilhavam a sua mensagem mais longa ininterruptamente uns com os outros, e viviam e morriam, em gestos desinteressados iam apanhando metal ferrugento e soldavam-no, dobravam-no e juntavam-no, trabalhavam até morrerem de cansaço. O trabalho era lento, e assim os pensadores, por forma a permitir uma construção mais célere da máquina-milagre, reorganizaram e redefiniram a pontuação do alfabeto de uma só palavra para que um texto pudesse ser tornado secreto. Inventaram, ainda, símbolos novos, que tinham o condão de serem confundidas com manchas de tinta, borrões, normais para quem assenta num papel ideias e números depois de um dia de trabalho físico tão intenso que as mãos tremem e os lápis delas se soltam, esperneiam e morrem no chão, depois de rebolarem naquilo que parece ser uma indiferente agonia. A partir do momento em que a Máquina se escreveu, a sua existência passou do plano das Ideias para as quatro dimensões. E ganhou forma. A máquina teria uma saída dupla: uma para cada Lua, uma para cada Deus, uma para Ramalah. Criada em segredo, o facto de não ser pensada tornou-a invisível, apesar de ter mais de trinta metros de comprimento e quase meio quilómetro de largura, agora com centenas de homens a trabalhar nela todos os dias. Feita de metal em ferrugem, de madeira, e de materiais compostos resgatados de um mundo que já não existia, erguia-se fumegando de cada uma das suas bocas em forma de funil. E quando ficou pronta, os homens finalmente, na iminência de serem livres, antes de a ligarem, quiseram escrever na sua base os nomes de todos os que contribuíram, ao longo de mais uma centena de anos, na construção da Máquina-Milagre.

            Mas abandonaram a ideia quando perceberam que não seria justo que a máquina que iria destruir os deuses tivesse escrita nela, para cada nome, centenas de milhares de vezes repetido, o termo “Ramalah”.

            O primeiro pensamento livre aconteceu ainda antes da morte dos deuses. Foi uma palavra pensada e proferida como tantas outras: Ramalah. Pois claro. Há muito que os homens se haviam esquecido da sua língua original. Mas a entoação com que foi dita, a força com que foi pensada, a forma como pretendia que se ligasse qualquer coisa – os homens sentiram os deuses acordarem e procurarem nas mentes de cada um deles o que significava esta chama de emoção.

            Tarde demais. A máquina foi ligada, e só precisava de ser ligada e de funcionar apenas uma única vez. Dois raios gémeos foram disparados das suas extremidades, pilares de energia nunca antes vistos por olhos humanos, tão grandes e largos que escureceram o céu, cordas de luz cilíndrica em direcção às Luas. Os homens sentiram um pânico estrangeiro nos seus corações: era o de Ramalah. E ainda antes de os raios atingirem as estruturas insectóides lunares onde os deuses vigiavam a Terra, ainda antes de serem incinerados e apagados da existência os seus carrascos divinos, e enquanto as Luas se desagregavam, num espectáculo quase tão belo quanto mortal, e caía na Terra uma grande e impiedosa chuva de meteoritos, queimando e destruindo indiscriminadamente, matando e incendiando tudo aquilo em que tocava, os homens dançavam, dançavam e choravam de alegria no meio das chamas e da terra que ardia e tremia descontroladamente, herdando uma Terra destruída e um futuro de sobrevivência incerta, mas sem de Deuses falsos, um futuro livre.

 E dançando e abraçando-se continuavam enquanto à volta deles tudo ardia, tudo morria, e eram livres.

            

Vai estando calor, eu vou estando de férias; reviro-me na noite, navegando entre o sonho e a realidade nas ondas irregulares do lençol por baixo de mim, persiana semi-aberta, novos paradigmas de penumbra e luz enquanto parto para a outra realidade. Um conto quase acabado vai cozendo no ambiente de trabalho e eu vou afastando o calor e a humidade de uma África onde estive. E depois a escrita chama por mim, e o calor derrota-me, porque está calor, calor escorrendo pelo meu corpo e o suor um halo à minha volta. Refastelo-me nas nuvens ondulantes incolores que o Sol dobra no ar onde quer que me encontre. Montara. Sou adulto, é Verão, entre uma vida e outra vou respirando o entretanto, sem me enervar ou preocupar.

Quando acordar de vez -

Até acordar de vez.